Nau errante

Há dias que dão a sensação de que Deus os criou quando estava sob uma forte crise de depressão. Tomo ao acaso uma tarde de sábado. Existem vazios que, por mais que nos esforcemos jamais serão preenchidos, mas, especialmente agora, não estou certa disso. Olhos debruçados nestes retratos de caras mortalmente pálidas, tão ocupados com o passado que sequer prestam atenção ao presente que se estende feito tapete de Aladin diante deles.  Monto em minha bicicleta. Que bicicleta? Esta que deixei encostada em um arbusto qualquer da infância. Queria poder cruzar a fronteira da morte e voltar dela com o seu coração pulsante. Queria que não fosse tarde. O que faço com esta bússola apontando sempre para o mesmo norte? Abri o mapa. Uma sequência variada de epifanias se revelava. O que dizem os caminhos? O que dizem as casas? O que dizem aquelas janelas? Naus errantes que nada esclarecem, apenas confundem. Atravesso a ponte dos suspiros e paro um pouco para descansar os sonhos. Há um rio de águas claras correndo-me dentro. Fragmentos de memórias boiam e no crepúsculo se juntam. Regressam de lugar nenhum. Pelo canal desliza uma gôndola que parte sem mim, rumo a uma Veneza de uma beleza tão profunda que violenta. O amor... Há muito que o perdi, nem procuro. É. E não é possível que não seja.

Lídia Martins