A torre mágica

"O senhor aceita uma bala de goma?" – perguntou ela ao que tem fome de olhar. Levou as mãos até o pote azul para juntar as sobras ao seu estoque de jujubas. Se quisesse alguma doçura, era tudo com o que podia contar. As palavras se esconderam dele, por medo do que ele tinha a dizer. Dele, ela era uma prisioneira de luxo. Após ter lido aquelas palavras ela se afastou dele algumas dezenas de metros. E se lembrou com fragilidade da noite em que ela foi acorrentada na torre. Foi a mais bela noite de sua vida. Era uma noite densa. Em que ele ensaiava uma canção amarela, mostrando a língua protuberante e os dentes ponte agudos. Tinha nas mãos uma espada e um escudo. Preso à cintura, ostentava um cinturão de cobre afivelado a uma guirlanda de corações dependurados. Seus olhos pareciam mãos estendidas abençoando as fiéis seguidoras. De fato, algumas palavras são piores que prisões. Mas a prisioneira se sente à vontade no espaço de sua torre. E para ela o compartimento ganha dimensões palacianas. É que ela tem ares de sonho. Ele a prendeu com violência, gastando suas centenas de soldados. Ele tinha de possuí-la. Só não sei para que, já que não demonstrou o uso que faria dela. Naquela noite, a chuva caía como lágrima. Ali estava ela. Sentada, com as mãos sobre o colo. E ele a fitava de seu observatório. A chave de aço se achava sobre a mesa de vidro, como antes, para garantir que ela não escapasse e sumisse completamente. Ela ofereceu a ele um sorriso, que se desfazia nos cantos da boca pelos seus gestos severos. Bastava ameaçá-lo com um gracejo, para ele erguer o chicote. Ele encantoou os olhos no lado esquerdo da face, e fumou uma serpente que fez de cachimbo. Como quem planejava a morte de um personagem. A verdade Senhores, é que ele cometeu um crime: O de sonhar pouco demais. E teve medo que lhe descobrissem a autoria. Teve medo que seu rosto fosse identificado.



Ela é: Lídia Martins



Pipa. A que faleceu esta manhã.