Eu não queria vê-los tristes

Arte: © Agócs Írisz

Alguns escrevem para lembrar. Outros escrevem para esquecer. A alma é o único edifício à prova do tempo. Há tantas rachaduras na minha. Ainda bem que as piores ficam por dentro. Muitas vezes parei para pensar  em qual seria o momento. Nunca obtive resposta. Dia após dia eu buscava nas folhas em branco um jeito de encontrar a vida com qual eu havia sonhado. Quando começava a achar que minhas fantasias haviam me esquecido, eu mergulhava num quadro sem molduras, acariciando um amor com quem nunca iria me encontrar, rogando a ele que fizesse nascer um mundo com mais fundos que formas. Cheguei a me imaginar como uma daquelas mulheres, carregando um filho nos braços e mostrando a ele a casa onde eu havia crescido. Fitava seu rosto em  silêncio, deitada numa rede que balançava ao vento  com uma paisagem aveludada, encadeada entre as cortinas de mato, escutando com os dois, as irreverências do rádio. Há tantas coisas que eu queria ter dito. Não imaginam a pilha de sorrisos atrasados  que guardei,  para lhes entregar nos dias frios, quando a neve começasse a cair e  embaçasse as janelas. Eu não queria vê-los tristes. Castigados pela fome, pela sede ou pela  solidão. Talvez hoje, eu possa contar como. Como eu queria parar no olho mágico da porta só  para  espiá-los chegar. Como eu queria que encontrassem a mesa posta e saboreassem a comida como um tornado que se levanta e volta arrependido no meio da noite para devorar as sobras. Como  eu queria que fizessem desse terreno baldio da vida um quintal de esperanças que nos levassem para longe e nos colocassem à salvos de tudo o que pudesse nos machucar. Como eu queria que não perdessem a fé nas pessoas, mas também não confiassem muito nelas. Como eu queria que não tivessem pressa, mas também não andassem muito devagar. Como eu queria que não se vingassem dos que conseguiram amar, nem dos que aprenderam a odiar.  Como eu queria que. Como eu queria. Ontem o sol se apagou e até agora não acendeu.  Encontro apenas pistas falsas de um mundo de silêncios e sombras, no qual ninguém além de mim existiu. Saio pela ponta dos pés de um quadro feliz que não pude terminar em vida, por não saber onde estavam as tintas. Espero que possam me perdoar, algum dia. Às vezes me ocorre se não seríamos  uma  pintura de luz, entregue ao justiceiro do tempo, com direito à epitáfios e arranhões de insetos. A maioria de nós tem a tristeza ou a alegria de ver como nossas vidas vão se construindo para depois se desmoronarem aos poucos. Até que viremos um manto de cinzas e as volutas da poeira se debruem sobre algum outro teto que não iremos morar. Por puro capricho estético.

Pipa In.: A Sunday Smile.