A gente podia se ver no ar.

— Pode bebê-lo. Não tem veneno.

2012-02-08T14:14:00.034-02:00

Segurando nas mãos duas velas que bruxuleavam exaustas, Pierrot os surpreendeu

deslizando-se rapidamente para os fundos da mansarda, supondo por

extrapolação da ingenuidade, não fosse possível que das mãos

do destino pudessem ser desferidos golpes ainda piores.

Aconteceu no exato instante em que a boca

antecedeu ao beijo. Em meio às folhagens

ondulantes dos arvoredos, Colombina

permaneceu imóvel enquanto os

lábios de Arlequim a

contornavam

em silêncio.

Seus olhos

tinham um brilho

de Soleil, mas sem ser

Cirque.Arlequim,um desejo.

Colombina, o impossível.

E Pierrot, que embora

sangrasse, naquele

momento,sequer

havia

==
PARA SEMPRE, PIERROT.

quanto

ao plano dos

confetes... Está

chegando o ...♀ ♂

Cheers!!! Vamos sorrir
à saúde dos "Carnis - Valles."
* *
* *
* *

Lídia Martins

ESPELHO QUEBRADO. REFLEXO INTRINCÁVEL.

2012-01-31T00:16:00.003-02:00

Eu não pertenço à palavra. Pertenço a este canteiro de margaridas. E a beleza murcha deste dia vestido em cem tonalidades de cinza.

Os corvos se empoleiraram em meus olhos de modo inesperado. Tentei detê-los. Mas as minhas mãos estavam fracas demais para afugentá-los.

Assistindo a chuva avermelhada que cai atrás das vidraças. Abro as janelas e deixo que este indelével aroma de feridas frescas perfume a casa. A noite, inexorável, cobre com seu manto negro o rosto de um Deus molhado.

Os flocos de areia deslizam seus dedos trêmulos sobre as curvas da ampulheta. —"Mais devagar!" — disse ela. — "Quieta! É o tempo quem dita as regras" — cortou ele sem nenhuma paciência.

Que barulho foi este na soleira da porta? Melhor eu checar o que se passa. Não foi nada. Era só o vento tentando mobilizar minha sombra. Rompemos. A exatamente — vejamos: não é possível que já tenham se passado tantos anos. Vendo que sua companhia me pesava como uma prensa hidráulica fui obrigada a tomar uma decisão forçada e acabei por me render aos férteis impulsos da raiva. Expulsei-a de casa. A sombra, ou, se preferir, a minha alma.

Em sua defesa, a sombra alegou que era inocente e que não poderia pagar por aquele crime de inércia e, ao final, declarou sem nenhuma misericórdia que não iria à parte alguma. Ao invés disso, instalou uma barraca lá fora e ao acampar no jardim que cobre a fachada, ela acabou por enfeitiçar todas as rosas com sua tristeza. Percebendo que ela não desistiria tão cedo da idéia de continuar à minha porta, troquei a fechadura, temendo que, no meio da noite, eu pudesse receber alguma visita indesejada. Sempre fui fiel a tudo o que senti. Inclusive à raiva, sobretudo quando a entendi legitimada.

Mas hoje caí numa fossa oca, sabe? Ainda bem que não era de mármore. Talvez eu deva repensar a minha decisão e praticar um ato de caridade, salvando o que ainda resta do meu canteiro de margaridas e, com sorte, a providência divina reconsidere o meu pedido de resgate e me tire desta "fossa das marianas." As flores do canteiro perderam o viço e, possivelmente em razão do descontrole afetivo que a presença de minha sombra deve ter provocado, todas, sem exceção, secaram.

Abri a porta.

— Ainda está aí? — perguntei.

— À sua espera — escutei.

— Você está bem?! — insinuei.

— Não — adiantou sua respiração.

— Entre e sente-se — suspirei.

Preparei-lhe uma beberagem e coloquei sobre a mesa uma xícara ainda fumegante de minha especialidade. Situações mal-resolvidas, além de muitas preces, exigem altíssimas doses de cafeína.

— Café?! — ofereci.

A sombra estendeu a mão para a xícara e sorvendo o aroma com expressão embruxada, decidiu recusar minha oferta.

— Pode bebê-lo. Não tem veneno — ironizei.

— “Se não se importa, vou preferir um copo de água.”

— Natural ou gelada? — completei.

— "Temperada” — exigiu.

— Sinta-se em casa — anunciei.

Existem coisas que é melhor que a gente mesmo faça, sob pena de não sair da forma desejada, sobretudo quando se tratar de pessoas cujas portas da exigência possuem dimensões estreitadas. Pouco, ou quase nada, passa. E, depois, dizem que a água faz milagres. Cura até falta de coragem.

Esperei pacientemente até que a sombra preparasse o seu antídoto contra nostalgia e o tomasse de um só gole.

— “É disso que você precisa. De sede. E da vontade de beber” — aclarou.

— A solidão acabará nos apodrecendo — sentenciei inapelavelmente, fingindo apreciar um café que amargava desde a língua até o ambiente.

— “Diga Ahrrrrr" — confrontou a sombra.

— Ahrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr — obedeci mostrando o sino da garganta.

— “Deixe-me fazer uma inspeção detalhada de sua língua. Era o que eu previa” — diagnosticou a sombra fazendo aquele gesto fúnebre dos alunos do primeiro ano do curso de medicina.

— "Sua língua está toda vermelha" — prognosticou a sombra sem qualquer delicadeza.

— Deve ser de tanto falar besteiras — concluí bancando a otorrinolaringologista de mim mesma.

Baixei a cabeça como se quisesse e pudesse... Reverenciá-la?! Não. Acho que amaldiçoá-la. Detesto ter que admitir isto, mas ela estava certa. Fizemos uma pausa dramática para uma respiração e, suavemente, aproximamos nossas mãos. Segurei-as com toda força que meus dedos conseguiram reunir e ordenei — Não as solte. A sombra obedeceu no mesmo instante. A vantagem de se ter amigos sensitivos é que eles têm um par de antenas ao invés de um par de ouvidos. Minha sombra é prova disso.

Muitas vezes fui o que disseram de mim. E algumas coisas ficaram gravadas para sempre. Como um número de série. Fechei os olhos. Sustentei-os por infinitos segundos. Fez-se um silêncio científico, quase absoluto. Por um instante, senti que entrava em uma espécie de galeria de espelhos e a medida que me aproximava, o meu reflexo se embaralhava. É como um espelho de alta e enigmática imprecisão. Caio infinitamente para dentro, em busca de um reflexo que nunca saberei se pertence a mim mesma. Do espelho, tenho sido o reflexo. Quando some, a imagem assoma-se à forja sagrada do mistério.

Abri os olhos. À minha volta, cai o muro do mundo em que acredito. Ou, se preferir, que fantasio. Escrevo para pessoas que nunca existiram. Exceto, pelo breve instante em que estiveram comigo.

O lápis, em riste, aponta para o calendário. Não há registro de alegrias. Isso não foi planejado. O grafite risca mais um dia no papel sem timbre. Em minha vida, chovem dias, semanas, meses e anos inominados. Nas mãos de uma menina, as páginas destacadas se esvoaçam. No quintal, uma senhora recolhe folhas de um tempo desperdiçado.

Segurei o lápis com certo garbo. Baixei os olhos e eles continuaram varrendo o chão, salpicado por confetes de carnavais passados. O poço negro e sem fundo onde os mergulho é sempre o mesmo. E especialmente hoje, eu não posso descrevê-lo.

— "Por trás das cortinas de neblina que saquearam as cores deste dia há um arco-íris perdido. Consegue vê-lo? Eu consigo" — levantou uma voz vagamente familiar às minhas costas.

Empunhei o lápis no mesmo instante para ver o que era.

— “Pode tentar!” — convidou na mesma hora.

— Girei o olhar em câmara lenta e perguntei:

— Quem é você?

— “Espelho quebrado. Reflexo intrincável. Entende agora porque não saio? Moro no sem fundo gelado de teus olhos, moça do lago.”

— Mas você veio, Beija-flor. Brincas na varanda de meus olhos frios. No espelho, teus gracejos aéreos restituem um reflexo perdido.

Agora a tempestade se dissipa. O vento em riste foi reiventado pelo vestido, vela da paixão sem medida. Olhei o céu. Incendiado de estrelas. A dourar o firmamento, um balé esplêndido de faíscas coloridas. Tomei nota do aprendizado naquele dia: Dê vida ao fogo. Jamais às cinzas.

Lídia Martins

Valse Sentimentale

2012-01-14T13:40:00.027-02:00

O Violoncelo de Tchaikovsky esfola os ouvidos. É um choro verdadeiro, sôfrego, contido. O choro dos amores não correspondidos.

Certas melodias carregam na alma cargas tão pesadas, que não se contentam em conduzí-las sozinhas, têm, antes, que dividí-las. Quanta generosidade. Vejo graça por toda parte. Em todo caso, é melhor que baixe o volume deste clássico, antes que a vizinhança me peça, sem qualquer delicadeza, para desligá-lo.

Fitando o teto negro e sem fundo do universo, mas ele desvia o olhar, incrédulo. Daqui a pouco, outro dia estará amanhecendo. E onde estará ele, que não vejo? Ainda tenho esperanças de me reconciliar com o sono. Cedo ou tarde, ele acabará me deixando alguma pista de como.

Sismógrafo ligado. Agora estou tentando captar um foco sísmico de tempo. Acho que o vi: passando...Podia ao menos ter dado um aceno.

E por falar em tempo, que dia é hoje?! Deixe-me revirar estes escombros de números. Este é do ano de 2006, não serve. Vejamos: 2007, 8,9,10,11,2012. Deve ser este. Guardo com ternura todos os presentes que já me deram. Sempre tive loucura por tudo que simoboliza afeto. Por exemplo, estes calendários de banco, que todo ano me mandam pelos correios.

( ☠ )
Sexta-feira 13. Número (ím)par.
Dia do Azar.
Deve ser este o motivo pelo qual, nesta manhã,
a melancolia levantou cedo para me acordar.

Não fosse pela especulação inoportuna deste beato entediado, que chamam de Calendário, eu nem saberia que outro ano havia começado. Da última vez que nos vimos, lembro que tinha exatos: 366 dias para mudar a minha vida, dos quais, ele faz questão de me recordar que 13 já foram pro ralo. Estou aprendendo a dividir o tempo em fatias. Foi o único modo que encontrei de amenizar esta fadiga. "Uma fadiga dividida é meia fadiga." Aprendi outro dia.

De acordo com a inútil cultura popular, hoje é dia de enfeitar a casa de velas negras, perfumá-la com aromas de rosas secas, reler Temporada no Inferno de Rimbaud Arthur, alugar A Noiva Cadáver, decorar a moranga alaranjada de caveira gótica e colocá-la no alto da porta para se proteger dos fantasmas. Ou...Convidá-los a entrar em nossas casas.

Não que eu seja supersticiosa, mas onde será que coloquei o pé que aquele coelho me cedeu involuntariamente para dar sorte?! E quem precisa disso? Não diga bobagens.

Hoje fiz exatamente o contrário do que costumava fazer nos outros anos. Passei debaixo de uma escada, cruzei com um gato preto e virei todos calçados de cabeça para baixo, como se quisesse e pudesse conjurar o azar. Esperei-o o dia inteiro. Contudo, esta pobre hiena não foi corajosa o bastante para me enfrentar.

Fazendo um minuto do silêncio. Em homenagem a ele mesmo.

A arte de fantasiar morreu. Vá com Deus! – sacramentei com devoção, como se quisesse conceder-lhe a Extrema-Unção.

E o Oscar vai para?! Aí vem ela – a acionista majoritária desta empresa falida que chamam de: Vida. Todos se levantam para vê-la. A rainha das putas, a mulher de sorriso fácil, olhar agateado e decote avantajado já reuniu todo o coro dos descrençados para repassar seus intragáveis memorandos. Como a ex-secretária subiu de cargo? Simples, minha gente. Ela deu pro chefe!

A Realidade está na pista para negócio. Quem dá mais?! (Você? ☜ ☝ ☞ Você?) Não sofro destes tesões vespertinos. Eu dou menos. Não participo destas gincanas de egos e sempre perco nos torneios de narcisismos. Houve um tempo, em que fiz parte da "Tribo dos Intensos." Notando que eles começaram a perder a noção de tudo, inclusive do respeito, abandonei-os. Tenho profunda admiração pelos intensos. São as pessoas mais desiludidas que conheço. São também os mais verdadeiros. Ao menos, eram. Regressei às minhas origens de "Frágil Primata". Essa minoria que ainda prefere esconder o coração em alguma mata fechada, por acreditar que o mundo não gira em torno das investidas às saias levantadas. O romantismo caiu em desuso, se é que algum dia esteve prática.

Olho em volta e quase não reconheço a magia nos olhares dos que cresceram comigo, partilharam dos mesmos sonhos, dos mesmos segredos, dos mesmos sorrisos. Hoje, me são completos desconhecidos. A Realidade colocou a Fantasia no banco dos réus da Nostalgia, e esta promotora hostil, ainda acredita que está fazendo justiça. E ouso dizer, a Nostalgia é a testemunha presencial de que, nem sempre, as coisas saem como a gente imagina. Aos que discordarem, por favor – a contradita. Enganam-se os que se acham livres para dizer o que pensa. Ao dar voz ao pensamento, fui refém da conseqüência.

Não que isso tenha alguma importância, mas hoje estive relendo histórias que escrevi quando pequena. Por um instante, pareceu-me que aquela menina falava de mim mesma. Diários repletos de rabiscos contando histórias sobre um suposto romance negro que a Pipa teria tido com um Super-Herói-de-Vento. Relatos indicavam a existência de um possível bebê de milho que tiveram juntos e que teria sido raptado por um Bruxo encarquilhado. Vejamos o que diz este pedaço: "Para resgatar Dourado, agora Pipa e seu Super-Herói-de-Vento precisam enfrentar o Bruxo! Antes que o boneco de palha trançada vire sabugo."

Ao rever aqueles jogos de palavras, neguei para mim mesma. Aquilo me pareceu um lance de dados. A roleta girava e na banca, misturavam-se futuro, presente e passado. Um golpe de sorte teria sido o bastante para que triunfassem onde haviam fracassado. Nunca acreditei que o destino agisse por acaso. Ao contrário, quem tem determinação moral, age, sempre, de modo calculado. Fiquei de olho nos resultados.

Continuei passando as páginas, tentando conter a sombra de um sorriso que se aflorava pelos cantos da boca. Apurei os sentidos e os ouvidos deram pela falta da melodia que, gentilmente, me servia de inspiração naquela hora. Por um momento, as notas regressaram para essência de seu eco. Fez-se um silêncio especial. Tentei reavê-las e qual não foi minha surpresa. Até o espanto que é mudo, deixou escapar um grito de susto. Tchaikovsky aparecia diante de minha tela mental como uma inexplicável alucinação. Em um apocaliptico concerto espiritual, as cordas do instrumento afinaram-se, atingindo - o impossível. Meus ouvidos explodiram ao som de duzentos violoncelos quando a orquestra chegou ao final.

O calendário saltou imediatamente para o número 14. Naquele mesmo instante, aos esplendores, formaram-se os pares. Olhei o caderno, e, ainda trêmula, levei uma das mãos ao coração. A silhueta estendeu os braços, elevando-os, ao nível de minha cintura. Assenti com fascínio, e ao seu sinal, contive a respiração. Num compasso binário, nos entrelaçamos à distância, estreando passos inéditos de um magnífico "Valse Sentimentale." E, se bem lembro, no papel dourado, a última palavra que li foi: PERFEIÇÃO.

Tentei abordar outro verso. Mas ele passou direto.

Eu ri. Possivelmente de nós mesmos.

Lídia Martins

Eu vou indo, indo, indo...

2011-12-26T21:58:00.036-02:00

Comendo brioches. Eu os fiz hoje. O estranho é que estão com uma consistência de (...) Rocha vulcânica?! Não, acho que de espuma sólida. Estive pensando, no calendário depois de cristo já se passaram dois mil e onze anos. Cristo está ficando velho, não acham? É quase um ancião o coitado. As vezes me ocorre se esta placa divisória de tempo não foi uma invenção humana, uma espécie de estratégia usada para esconder as rugas de sua verdadeira face. E se ele tiver nascido bem antes? Eu por exemplo, nasci em 31/12/1980. Por alguma escusa razão, meu registro de nascimento informa que foi em 31/12/1979. Isso significa que eu deveria fazer trinta e um anos no fim deste ano. Mas para todos que digo isto, meu RG me acusa de falsidade ideológica. Tudo bem, ele me acusa de mentirosa. Vou fazer 32 anos de idade. Ainda não fiz um filho, não escrevi um livro e nem plantei uma árvore. Não encontro qualquer sentido nestes referencias. São todos muito esquisitos. E, se eu pensar bem, em tese, devia me sentir feliz por não ter com o que preocupar-me, e, no entanto, tem alguma coisa errada ou ausente, sabe. Os ponteiros do meu relógio parecem monstrinhos vivos. Uso relógio de bolso porque não gosto muito de olhar pra isto. Quatro horas da tarde/Sete minutos/Treze segundos/Quatorze, agora quinze, perdi a conta no vinte. Deviam inventar um relógio sem ponteiros. Não vejo motivo para contabilizarmos tantos desperdícios. Gostaria de ter nome para dar ao desconserto que sinto em certos momentos. Como este, por exemplo, estou tendo que apontar com o dedo. Olhei o céu. A ordem do dia: navegar entre oceanos de cinzas como uma balsa hostil, na vasta reflexão da neblina que se adentrava as retinas. Esfriou por demais aqui dentro. Escureço. Por vezes a surpreendo tateando o vazio. A escuridão é cega. Embora eu pense que nem ela mesma ainda tenha suspeitado disso. Mas especialmente hoje, se faz noite em meu peito. Porque motivos, desta vez não explico. Noite passada, apoiei-me nas grades de minha janela e observei a neve espalhar-se por todo o bairro, cobrindo telhados de casas, prédios, ruas, avenidas, calçadas, carros, gente, perguntas, respostas, lembranças. E não parou de cair até que toda a cidade fosse sepultada debaixo de uma tumba reluzente de geada. Como uma espécie de múmia farônica, até sua alma parecia enfaixada. Soube então que aquele momento-oficial do qual passei a maior parte do tempo me escondendo, finalmente havia me encontrado para cumprir seu mandado. E, pela primeira vez, eu não tentei evitá-lo. Abri todas as portas e janelas do meu quarto, estendi-me serenamente sobre o leito e não cobri meu corpo. Deixei que a Nevasca do Século entrasse, e, em mim, aqueles cones de cristais fosforescentes se solificassem. Quando acordei, logo pela manhã, comprovei que meu coração havia se congelado. Como me doeu isso, ser flor, a mulher jogada no caminho. Atirei gentilezas pela janela. Caíram verticalmente sobre sua cabeça. E foram esmagadas pelos cascos de seus silêncios-cavalos. Segurando lâminas de lágrimas. Se eu entorná-las agora, certamente estas navalhas vão retalhar minha cara. De tanto me espetarem agulhas envenenadas de silêncios, assimilei-os. Hoje, para mim, eles não passam de dóceis anestésicos. Colho migalhas de alegria. Alinho-as com uma meticulosidade quase científica. Não são muitas. Mas as poucas que tenho são magníficas. Resolvi apoiar-me nos braços do gelo. Já que não posso trazer alento. Decidi não provocar desespero. Na tentativa de levantarem meu espírito, algumas pessoas acabaram caindo junto comigo. Segui a indicação do coração e fui parar no deserto onde Judas perdeu as botas. Refiz a trajetória e constatei com tristeza que o vento tinha virado a placa. As direções. Haveremos, algum dia, de reinventá-las. A felicidade é uma criança pálida, frágil, magra e assustada. Devíamos chamá-la para brincar. Estou quase certa de que ela teria prazer em deixar o abandono ardendo de raiva. Um fato me intriga neste universo (in)dígito. Há coisas que eu deveria ter vivido. Jamais escrito. Em busca da força, tornei-me rocha. Mas se olhar em volta, nos momentos amargos eu entornei paz, paciência, doçura. Feito pote de mel que quebra dentro e inunda. E é com nostalgia que percebo, em nada serviram para aplacar esta amargura em minha boca. Para mim, basta. Estou caindo fora dessa existência fantasmagórica. Eu estou cansada e preciso ir para casa. Desaprendi o idioma do mundo externo. Era tudo muito estrangeiro. Minha alma já está exausta de experimentos horrendos. O mundo acabando à minha volta, e os astros, estão ocupados demais com a sua cólera para salvarem o que ainda resta. Sempre acreditei que nos duelos entre a luz e a treva a clareza venceria. Cascata. Um compêndio de mentiras bondosas. É disso que estou cercada. Dá só uma olhada em volta. Só tem compaixão por ilusões os que a elas se equiparam. Hoje estive fazendo autópsia de minha velha arma. Puxei a gaveta da cômoda e ancorei-a sobre a mesa. Retirei o véu branco daquela misteriosa bela adormecida e espalmei a poeira que a cobria. Desmontei peça por peça de seu corpo gelado para depois remontá-lo. Inspecionei os orifícios cilíndricos, acariciei o tubo de aço, ajustei o sistema de disparos, embainhei os projéteis no municiador, e, por fim, consegui recompor aquele artefato bélico. Era quase uma miragem de gelo, uma estátua robusta vestida em um colete blasonado de chumbo. Uma coisa me inquietava. O que aquela arma de fogo carregava de beleza, tinha de tristeza. Permanecemos ali um bom tempo, em silêncio. De repente, um sopro frio de ar silvou do cano, deixando todo o exército de pelos do meu corpo em riste, como fossem soldados ocupando trincheiras, na vã tentativa de se defenderem daqueles arrepios-inimigos. E foi então que a vi, transparente, cálida, serena, a alma daquela dama enlutada aparecia resplandecente à minha frente, com olhos úmidos e brilhantes. Eu a havia ressuscitado. Ela vestia o que parecia uma fantasia de Tiffani Self Defender. A insuperável e estonteante pistola escamoteada. Por uma mulher destas, qualquer homem perderia a cabeça. Viveria. Mataria. Morreria. E ressuscitaria. Detive-me naquele momento para contemplá-la longamente, e, se isso fosse possível, congelar para sempre os ponteiros do meu relógio de bolso, para que ela pudesse viver eternamente na memória daquele instante. De modo quase obsessivo, fixei-me nela, mas ela desviava o olhar, incrédula. Aquela personagem alucinada sabia exatamente ao que eu estava disposta a fazer naquela hora. Enfeitiçada, fiquei pensando se aquelas balas polvorosas teriam forças o suficiente para, com apenas uma rajada de fogo, explodir minha cabeça e, se isso não fosse possível, ao menos, incendiá-la o suficiente para causar um dano permanente e irrecuperável a estas memórias. Estudando a lógica dos loucos, me oriento. Arrepia-me a valentia com que tentam por fim aos desesperos. Quase padecem, de tão intensos. Encostei o cano frio da ardorosa arma em minhas têmporas. Friccionei-a com frenesi, tentando sentir a potência do contato. E, no instante exato em iria detonar as balas, mudei de idéia. Foi-se o tempo em que as poetisas se matavam para estrearem como heroínas das marés de tinta, entregarem-se a estes marinheiros de papel e acabarem sozinhas, servindo de companhia à alma das solitárias estantes, ou, se lhe sorrissem a sorte, terminar seus dias em uma fila interminável de livrarias, vigiadas por olhares tecnicolormente cruéis, de seres incultos que se quer compreendiam o que a capa encadernada de suas vidas dizia. Isto, para o caso de realmente terem algum tipo de talento, já que a maioria dos romancistas que foram chamados ao mundo escrito, mal sabe usar os dedos, dirá o cérebro. Se fracassam no papel nem quero imaginar no real. Não tenho medo da morte. Sei que esta coisa chegará a mim. Cedo ou tarde. Não devo matar-me. Ao menos, não hoje. De roer-nos, já se encarregam os ratos dos anos. Pronto. Já afrouxei o gatilho de minha prodigiosa caneta Mont Blanc. Se vou morrer, que seja de delírios. Não de martírios.

P.S.: Aos que compartilham de minha imaginação delirante, antes de passá-la adiante, levem isto a sério: tenham sabedoria para aproveitar os pensamentos que prestam. Eleja a desconfiança como companheira, quando estiveram diante de um louco. Para não terminar como estes desorientados, todo cuidado é pouco. Bobagem. Vamos ficar todos malucos e pronto. Assumimos o comando do mundo e todos ficarão seguros. Doidos, mas seguros. Tenho pena dos normais. Devem sofrer muito com suas pobrezas de espírito. Se eles tivessem um décimo que fosse de nossa sensibilidade, estaríamos no paraíso. Precisamos proteger nossa insanidade. Temo que ela esteja correndo sérios riscos. Outro dia recebi um e-mail de um leitor e escritor, ameaçando tomar um frasco de veneno, caso não encontrasse um modo de resgatar-se desta babel labiríntica que é o universo imaginário. Observei-o em segredo e vi que seus versos rastejavam. Não revelarei seu nome. Um segredo tem o peso das pessoas que debaixo dele escondemos. E acho que o entendo. A temperatura do meu coração tem estourado termômetros com a mesma intensidade que os têm estacado abaixo de zero. Há dias que escrevo febrilmente, mas na maior parte do tempo, eu nevo. Obrigada por terem me aquecido todo essse tempo. As vezes passo horas tentando catalogar uma emoção. E sempre me surpreendo quando dizem que gostam do que escrevo. Os que são feitos desta substância imaterial sabem tanto quanto eu, que não é uma tarefa fácil decifrar o enigma do abstrato. De certa forma, a declaração deste companheiro de fadigas me deixou preocupada. Bem, penso que o livre-arbítrio foi a maior arma de precisão já inventada. Não detone o gatilho da responsabilidade por suas vidas na mão de direção dos outros. Eles vão desviar destas balas. Façam as pazes com suas vontades, chega de ataques, já é chegado o tempo de nos darmos um pouco de trégua. E isto só será possível, quando hasteamos a bandeira branca da paz interna. Do resto, estejam certos, a vida se encarrega. Por fim, e não menos importante, um feliz 2012. E preparem suas fantasias de aquarela. Este será um ano carregado de cores em nossas imaculadas almas-tela. E lembrem-se: Só recebem graças os quem nelas têm crença. Elas só virão ao nosso encontro, quando estivermos prontos para recebê-las. Enquanto elas não vêm, façamos os preparativos para a festa. Desconfio que elas chegarão de surpresa. S-o-r-r-i-s-o. Ergam tijolo por tijolo destas letras. Junte todas as sílabas. E não parem até que esta casa esteja construída. Depois é só caprichar na pronúncia. Que venha 2012! E que ele nos presenteie com alegrias intensas. Então vamos fazer o V da Vitória. E comemorar o ano que chega com esta faixa resplandecente de paz e amor em nossa testa. Agora eu vou indo. E vamo que vamo! Porque, rs, de ser FELIZ, não sei vocês, mas eu tenho pressa!

UM SALVE 2012 GALERA!!!

UM BEIJO COM GOSTO DE

CÉU DA BOCA CHEIO

DE ESTRELAS!!!

ASS: PIPA

A VIDA, POR UM FIO DE BRISA

2011-11-29T22:57:00.040-02:00

Um sereno de prata polvilha as ruas com minúsculas partículas de bruma. Via-se o contorno da mulher sem rosto. Movendo-se com a sinuosidade de uma serpente, da água-neve, o ventre da cidade emerge. Esperei seguidas horas, até que o lenço da tarde secasse aquelas lágrimas que pingavam com hostilidade à minha volta.

Por um breve instante, no firmamento, uma luz brilhou como o farol de Alexandria. Ressurgia o sol envolto num halo luminoso, e seguiu em silêncio, como um pastor órfão.

Aproveitei aquele momento mágico e raro de estio, intuindo que longe daquela melancolia cinzenta que havia furtado as cores dos rostos, eu pudesse sair às ruas para me perder entre os labirintos infinitos de casas, prédios e bairros, pouco importando se escaparia ou não de seus domínios.

Nunca saía de casa e quando o fazia, sentia-me cercada de gente vazia. E como sempre, encontrava algum pretexto para me refugiar neste quarto que, comparado a estreiteza daqueles becos cheios de cicatrizes na alma, ganhava dimensões palacianas. E, como sempre, voltava para o meu alento, vendo nascer, crescer e morrer corpos de musgos cujas almas, ao irromper da noite, eram levadas à força para algum invernadouro florestal e ali permaneciam até o julgamento final, sob a mão anônima de um Deus ou Diabo do mundo verde, que por obra de algum sortilégio justiceiro, decidiria por mandá-los a uma excursão para o infinito, que poderia ser tanto o Céu quanto o Inferno, acaso tivessem praticado atos que atentassem contra o Código Vegetal de Méritos.

Em minha ingenuidade, comecei a acreditar que era filha de uma miragem, e, que se me desdobrasse, poderia ver a criatura alada balançar na sombra, enquanto esperava pela volta de sua filha pródiga. A filha da Mãe Natureza – a padroeira dos que vegetam pacientemente, mas que ainda tem esperanças de resgatar o paradigma perdido da existência humana e compreender o que exatamente atrasa a evolução da raça.

Após anos de isolamento, eu já havia adquirido fluência em conversas com animais não-perfumados e vegetais comunicantes, que, entre outras coisas, ensinaram-me um idioma de criptogramas envolvendo cheiros, gostos, toques, imagens, ecos, e, àquela altura do torneio de quem silenciaria por mais tempo, eu já falava uma linguagem de sensações próprias dos habitantes do eremitério.

Ansiando, talvez, por um aceno, nesta manhã parei em frente aquele prédio. Por alguma razão, a vidraça não exibiu teu reflexo. Quis devolver-lhe a chave, mas o coração indicou que (a)guardasse.

Em mais de uma ocasião perguntei-me se o melhor não seria atear fogo naquele palácio de memórias e me consumir com aquela maldição gótica. Talvez a alma daquele lugar tivesse expulsado a minha para ocupá-la com o próprio vazio e meu verdadeiro espírito agora ande pelos palanques das praças, confabulando ideologias de mortos-vivos com um público de estátuas falantes que caíram em alguma fossa oca de mármore, sem que nenhuma delas ainda tivesse suspeitado disso.

Às vezes faz sombra em minha escrivaninha. Normalmente, durante as madrugadas. Desliza sigilosamente para o quarto, deita-se na cama e ali fica. Em silêncio, acaricio a sombra, mas não ouso tocá-la. Apenas sigo o suave balanço. Temo que ao menor toque, tua miragem se evapore.

Passei a tarde inteira dando voltas por aquela praça, à sua espera. Lembro que, a certa altura, uma silhueta recurvada, segurando nas mãos uma lanterna parcialmente coberta por uma capa afastou as cortinas. Um sentinela reluzente de silêncio aparecia na sacada do prédio como a maior alucinação do universo. Meus olhos impregnados de névoa inundaram os seus, no instante exato em que a língua esventrou o mais gravídico: V-o-l-t-a. Mas a miragem esfumou-se antes que pudesse dizer qualquer coisa. Não havia ninguém lá. Ninguém. Apenas uma trilha de cinzas soçobrando entre fragatas encouraçadas das pálpebras.

Naquele mesmo instante, a cidade libertou-se de sua fantasia de oriente, convertendo-se em uma espécie de lenda negra com cabeça, queixo, ombro, quadril e coxas que caíam em um sono pesado, de desistências.

Permanecemos ali um bom tempo em silêncio, eu e a cidade, contemplando, imóveis, aquele espetáculo de inquietações. Esbocei um sorriso emoldurado de alento, rogando para que as luzes amarelecidas da penumbra fossem as únicas testemunhas presenciais de minha apreensão, ao ver aquela cidade abandonar seu posto de feiticeira para cair na tentação de estrear como "póet brilho" de um "Valse Sentimental", rescaldo de uma nota que emudeceu, ao ver seu idealizador circundar para um túnel de luzes negras ou cinzentas, correndo, sereno, ao encontro de uma melodia que teve que fugir às pressas para não cair na mesma fulguração melancólica de "Belle Epoqué", às expensas da glória, já que ele nunca chegou a orquestrar seu "Grand Finale".

Embruxada, a cidade catalogava seu reflexo trincado sobre aquela galeria de espelhos que a chuva formava, embaralhando perguntas em poças que só faziam afundar as respostas. O melhor era deixar que fossem embora junto com a enxurrada. Esfolava-lhe as retinas não passar pela prova de auditoria do revérbero alheio. E como era difícil perdoar a negação do outro no espelho, exigir que nos queira de uma maneira outra que não a nossa. Tudo isso, é apenas para dizer, talvez, que às vezes a gente se cansa de tentar descortinar mundos invisíveis aos olhos dos que, por ventura, ainda estejam cegos de sentidos.

Acho que o tempo tem um plano secreto, fala um idioma de segredos, e, talvez, por esta razão, não nos seja permitido entrevê-lo. Ou talvez estejamos unidos por um fio invisível que nos faz entrelaçar destinos, em alguns casos, como o meu, de modo obsessivo. Tentando vencer a mudez, cheguei a desenhar palavras para colocar nos lábios do silêncio, com a frágil ilusão de que em algum momento, ele se arrependesse de tanta frieza e voltasse para retribuir meu gesto. É quando respeito a sabedoria do silêncio e digo: eu acho que entendo. E me lembro que nobreza de sentimento é não sucumbir antes do tempo. A recordação é uma estação atemporal. Não desgasta o que foi verdadeiro, porque no tempo de dentro, somos todos eternos. Já aquele outro relógio, não passa de um animal selvagem salivando a nossa carne. Não há como nos defendermos. Enquanto isso, envelhecemos.

E, se acaso me perguntarem, direi que sim. Dói, ser a personagem que envelhece, guardando intacto o encanto de quem inventou a chuva apenas para que eu o lembrasse. Há noites em que os pingos da chuva caem na forma de centenas de milhares de sabres espelhados, desembainhados por um feixe de luz contínuo a circunscrever com fios brilhantes, um nome que foi perdido no horizonte. A vida, por um fio de brisa. Recordo agora, ele não era apenas um homem de quem eu me lembrava. Era, antes, o homem com quem sonhava. Eu continuarei segurando a tua mão. Com força. Até quando, não importa.

Não é sempre, mas às vezes me debruço na janela e deixo que aqueles festivais eletrizantes de faíscas me atravessem e, quando isso acontece, me salpicam, de tanto de brilho. Éramos nós dois ali, sendo, aos alampejos. E diante de toda intermitência que a natureza representa, gosto de pensar que seja para sacudir o peso destes silêncios que nos tem atrofiado os movimentos. Meu coração se enternece, depois de tudo que passamos juntos, em poder suspirar-te assim, tão alumbradamente.

Ainda há pouco, no firmamento, um raio esfaqueou o céu. Como se tivesse sido assaltado por uma fraqueza súbita, seu rosto empalideceu. Das alturas, tomba o azul, já sem forças. Sempre tive receio que essa chuva não fosse deixá-lo ser meu, e que se você não fosse dela, também não seria de mais ninguém.

Há tardes, como estas, de quase Dezembro, em que os pingos da chuva a mim se misturam. E caem com tanta força que fazem mossas na madeira cinzelada da memória. E Chovo. Chovo lagos, rios, e se for preciso, até oceanos, para que juntos, possamos navegar neste sonho. Mas recobro a serenidade e reconheço teus olhos na contra-luz do relâmpago. E descubro com nitidez, que em mim, é você quem chove. E te aceno em rebentos, pelo milagre desta flor que só medrou, graças à sede que sua tempestuosidade serviu a este amor de raízes. Porque te lembro em segredo. Vi quando guardou as pétalas que escaparam do meu vestido, achando que eu não estava vendo. Guardou num pote, que para relembrar o perfume, de vez em quando, abre a tampa. É quando surgem do nada, todas as borboletas. E pousam mágicas, no jardim da nossa história.

A brisa do passado sempre volta para nos acariciar o rosto, como se quisesse nos descobrir novamente em um sopro. Quem sabe, seja para recordar as crianças de espírito que ainda nos habitam. E arriscaria dizer que, deve ser este o motivo para que dentro de nós haja tantos ruídos. Talvez elas queiram apenas ter com quem brincar, devem se sentir mesmo muito sozinhas.

E a menina, invisível, balança sua saia-de-chita e gira até ficar tonta sob o sereno de prata. Pisa no ar, leva um susto e pára. Era só teu rosto, me vendo: toda iluminada.

Assistindo a chuva de mil tons que cai atrás das vidraças.

É tanto céu, que derrama.

Lídia Martins.

Fumaça no vento

2011-11-11T15:12:00.022-02:00

Há noites em que meu coração faz uma pequena fogueira e me esquenta. Alimento-a com a lenha da lembrança, única coisa em nós que ainda permanece acesa. Fixei os olhos nas chispas das brasas que se consumiam lentamente entre as volutas da fumaça e os esqueci entre aquelas chamas.
Um sol escarlate despontava a oeste. Era o sopro do dragão. A faísca de ouro líquido chamuscava as asas dos pássaros que sobrevoavam a cidade antiga. A criatura flambava-os com loucura. Mistérios da paixão (?!)

Ao longe, avisto aquela ilha encantada, famosa por suas belas maçãs, lugar onde o rei foi visto pela última vez brandindo nas mãos a espada que ali foi forjada. Mas tua espada era apenas uma escrava e perdia o fio com a distância, já não valia nada. Lá, mora a solidão de quem ama com transparência e arriscou o sonho para que ele não se misturasse à sombra. Cruzas o rio nesta carruagem imponente guiada por teus unicórnios negros, fonte onde atirastes o coração porque não querias mais amar. Mas ele voltou, pela mão dos duendes, que eu contratei a troco de pérolas de sangue.

Escondo minha alma na montanha e o vejo apascentando sonhos, bebendo orvalhos, indomando ventos. Suspirei-te por um longo tempo. Como agora mesmo, em que debruçada sobre o parapeito da janela, avistei-te entre os confins do reino. Davas de comer aos pássaros no banco da praça sob os auspícios de um chafariz colorido, e nem precisei abraçar-te porque a paisagem enraizava em mim como broto furta-cor noviço, lírio tardio de uma primavera adiada, crescido a conta-gotas de lágrimas sobre ele derramadas.

Abro os olhos quando não quero vê-lo, se fecho te enxergo por inteiro. Mas os avisos do céu nos deixaram apreensivos e tivemos que desenlaçar as mãos, como pássaros fugidios que alçam vôo sem aviso, e acabam dependurados em fios de incertos destinos. Medrava mais uma dobra da nossa esperança e, outra vez, retrocedíamos para os domínios daquela rocha silenciosa que não soube como reinventar a força.

Deslizo as pontas diamantadas dos dedos sobre o teu reflexo, tentando escalar esta planície infinita de sentimentos e temo que tudo não tenha passado de fumaça no vento. Ensaio mudo de olhos que já não se molham, mesmo sob os respingos, são apenas poços secos, restos de um adeus que só agora entrego. Ninguém sabe, mas quando o matei, a terra me fugiu sob os pés. Não existe chão quando se enterra alguém no abismo do coração.

Afastei os cabelos do rosto e deixei que o vento me bagunçasse por dentro. E tinha uma força grande, quente, alada. A força dos que levam tudo embora, a começar pelas tristezas e a terminar pelas mágoas e, com sorte, talvez, quem sabe, retorne de mãos dadas com uma promessa nova. Todas as vezes que esperança me viu partir, ela voltava, ainda que fosse apenas para recompor minha memória.

Ocorreu-me ainda agora, Deus acabou de aparecer atrás das vidraças e está me sorrindo com os olhos cheios de lágrimas. Ainda há pouco mordeu os lábios como se fosse arrancá-los, saboreando esta graça deliciosa que foi descobrir na morte a verve da eternidade, prêmio de consolação dos que tiveram coragem de começar grandes.

Agora as batidas do meu coração tinham outro eco. Eram batidas limpas, sólidas, decididas. Batidas de um coração liberto. Fizestes de mim uma estranha para esquecer-me e hoje é você quem não se reconhece.

Lembra de mim? Eu sou aquela que recortou as nuvens do céu usando apenas a tesoura do vento, enquanto os anjos brincavam distraídos, sob o forro azul do firmamento. Usei o botão da lua cheia, transparente, na tarde esplêndida, para fechar a blusa de um deus moço. Sempre acreditei que, enquanto eu o lembrasse, poderias viver mais um pouco.

Ainda penso que devia existir uma espécie de asilo de sonhos para que eles tivessem onde se abrigar quando ficassem velhos e ninguém mais os quisesse. Esse aperto que tenho é só lembrança de um tempo que não mais me pertence. Agora sou eu e meu rebanho a subir pela encosta do teu sonho.

Lídia Martins

Reerguendo horizontes

2011-10-26T19:00:00.003-02:00

Os olhos batidos pelo vento ficam sempre secos. Só o coração transborda de tanta espera. Amor é ilha deserta. Atiro ao mar o meu estrado de redes metálicas. Ao puxar de volta, só esqueletos de peixes sem lábios nem olhos. Memórias? Piso inquebrável de brilho fátuo como fogo envergonhado onde passeio descalça com o cuidado devido aos sonâmbulos. Piso ardido onde machuco os pés que projetaram o caminho antes que ele fosse desenhado na mente do Olimpo. Sigo os passos que não daria só para te reencontrar, pessoa que transcende os dias e surge com o perfil do mito. Monto na criatura alada e passo adiante me perguntando pelo destino. Mas não tenho respostas, apenas esse balão de gás aceso que sobrevoa o piso que jamais se rompe, onde caio junto com todas as gaivotas, abatidas no vôo. Vejo então que o assoalho é de lágrima que virou pedra, de gente chorada há tempos quando o amor deu as caras e foi visto correndo para sobreviver às investidas, das mentiras em rodízio, carrossel de dor quando deveria haver sorriso. Sopro naquela pedra de choro antigo e então reconheço minha voz vinda do fundo, onde deitados numa grama perdida, nos vimos nus um diante do outro e a vida tocou nosso ombro. O vento em riste foi reinventado pelo vestido, vela da paixão sem medida. Colho tudo no ar onde respiras, lá estão as flores mais bonitas, os sons mais caprichados, a pele mais macia, o rosto mais amado e estas palmeiras de esperança que ondulam como mato por ti. Sou teu monte gelado que derrete aos poucos conforme sobes no meu ombro, louco que és em me amar e me deixar que te ame. Perdeste a razão e me levaste junto. Fomos ungidos por tudo o que tinha virado sofrimento e com teu toque se transformou no verdadeiro mar onde agora velejamos. Em meio ao oceano, uma maré de escuridão se levanta. Do céu, pingam estrelas. Quem sabe, talvez, tentando escapar ao seu destino de náufragas. Esvazio minha alma para encher a sua, na esperança de que uma onda preciosa de amor lhe cubra. O tom sunset do olhar suspira de amor pela paisagem, revelando o que esta primavera promete. Paro em frente ao mar e vejo as gaivotas valsarem em círculos, como se estivessem ensaiando um balé exótico no palco de um sol nascente. A essa hora da manhã o céu fica azul cobalto. Lembra um mar sereno, frio, calmo. E a lua, uma veleira silenciosa flutuando na maré baixa. Abro o baú da fantasia e grudo você numa cama infinita. Junto teu corpo como um susto, beijo tua boca como nunca, tenho-te inteiro e estamos só no começo. Não tema, amor, a noite e suas agulhas. Fique comigo até amanhecer. Cruze esse caminho na penumbra, luz do meu querer. Guarda-me no teu colo, nos teus braços, no teu peito. Deixe que os olhos alimentem a fome dos futuros beijos. Vem andar comigo. Estou descalça. O mar é fundo, mas podemos nos apoiar nos braços das rochas. Aqueço-te com meu manto de poesia, para lhe mostrar que existe vida após a oportunidade perdida. Eu só queria te falar das nuvens esparsas no céu azul deste dia. Parecem beijos que o sol dá para comemorar o clima. Não estaremos sós. Não somos ilhas. Somos continentes. Suavidade e segurança à deriva neste oceano de tinta.

Lídia Martins

Cartas que o mundo não leu - Parte V

2011-10-20T10:49:00.003-02:00

CAIO F: CARTA DE UMA DATA ADIVINHADA

Nei Duclós

Da solidão à epifania, esta carta que Caio escreveu para mim em data incerta, mas determinada (vejam por que logo no início) percorre as dificuldades que enfrentávamos na época, como desemprego, projetos frustrados, amores que se esvaziam, relacionamentos que acabam, dor de cabeça que não passa. Começa mostrando como se fazia nos anos 70: ia-se pessoalmente à redação levar o texto para ser publicado. Não tinha essa moleza de e-mail . E não era um lugar qualquer, mas na mais profunda Marginal do Tietê,na redação da Veja. Ia-se a pé, ou seja, de ônibus. Assim vivíamos naquele tempo heróico. Caio mostra com todas as letras o que se passava na época, dando continuidade a esta série de cartas perdidas que já é um cult entre antigos e novos admiradores. Destaque para a história ótima com Mario Quintana.

Porto, acho que 23.11.77

Nei,

tanto silêncio meu que, eu sei, pode ter soado a desamor. Não foi não, só um acúmulo de coisas internas e externas, lançamento de livro, insegurança, medos, bodes & bodes que não vale a pena enumerar. Mas hoje pensei forte em você porque fui na sucursal da Veja levar – depois de muita marcação – uma resenha que o Humberto Werneck tinha pedido sobre “A Vaca e o Hipogrifo”, do Mario Quintana – e que eu abri cotando aqueles versos seus, o dinossauro, a borboleta, é incrível como ele dinossaureia e borboleteia nos textos. Depois levei na Folha a minha página de quinta, estou só com duas páginas, agora uma às segundas, outras às quintas, sobre o que eu quiser, depois fui no psiquiatra e saí tão desantenado (demônios novos na roda...) que não suportei sequer a idéia de tomar um ônibus na Praça XV e voltar pra casa.

Daí fui ver um filme qualquer, meu deus, uma pornochanchada grossíssima, “Gente Fina é Outra Coisa”, do Calmon, que já fez coisa boa, e saí mais desantenado ainda e na rua tava uma puta agitação com a história de terremoto no interior. Só li as manchetes, meio apavorado, apocalíptico demais, acabei enfrentando a Praça XV, a casa vazia, eu e Tigra, ,cozinhei, lavei pratos e panelas, fiz um chá de cidró-hortelã-funcho colhidos no quintal, que to tomando agora, dez e meia da noite e uma pontada do lado esquerdo da cabeça, que não me larga faz dias. E eu tava no meio da comida quando me dei conta que tinha começado a chorar e a repetir meio dementemente “tudo-faz-tanto-tempo-tudo-faz-tanto-tempo”, talvez em parte um efeito colateral da matéria enorme sobre o Tropicalismo que li ontem em parte uma sensação presente, cada vez mais, e mais constante, de qualquer coisa como estar-ficando-velho, ou já ter atrás de mim uma história dessas com agá mesmo. E uma solidão muito grande. E uma sede. E uma vontade de ir embora, obsessiva, esgotante. E uma falta de coragem. E um desgosto com a cidade semi-destruída, com as pessoas esvaziadas e semi-destruídas também (e eu nem sequer me excluo disso).

Me olho no espelho e vejo uma cara endurecendo dia a dia, uma falta de espanto nos olhos. Não faço nada. Um dia engendra o outro, sem alegria, desde que voltei. E quando andei por aí parecia tudo tão novo, me veio outra vez uma curiosidade pelo mundo, um carinho pelas pessoas, uma vontade de continuar vivo, de lutar, de seguir. As águas estagnadas de escorpião deste porto parecem fazer dueto com o zero grau do meu escorpião ascendente. Meu deus (há poucos dias fiz uma grande descoberta: deus está na clínica), quanta queixa sem ponto de exclamação. Por isso também tava evitando escrever, porque sabia que a torneira ia abrir e jorrar água barrenta.

Me conta de você, Ida, de Daniel e Ju Jaegger, das batalhas pela nova casa (espero que ainda esteja aí na antiga, senão essa carta vai se perder). Vocês foram tão bonitos comigo quando estive aí, não agradeci porque sou sem jeito pressas coisas, mas tinha um agradecimento implícito que acho que foi percebido. Olha, se eu continuar escrevendo, vou continuar me queixando, então vou te mandar este poema do César Vallejo, que eu gosto muito. Lá vai:

ESPERGESIA

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que soy malo; y no saben

del diciembre de ese enero.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío

en mi aire metafísico

que nadie ha de palpar:

el claustro de un silencio

que habló a flor de fuego.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...

Bueno. Y que no me vaya

sin llevar diciembres,

sin dejar eneros.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que mastico... y no saben

por qué en mi verso chirrían,

oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos

desenroscados de la Esfinge

preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben

que la Luz es tísica,

y la Sombra gorda...

Y no saben que el misterio sintetiza...

que él es la joroba

musical y triste que a distancia denuncia

el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo,

grave.

Uma força grande pro vestibular da Ida.

Agradeça por mim ao Moacir Amâncio a publicação da entrevista, e diga que to esperando a Estação dos Confundidos. Falar nisso, pedi ao Mangarielo que te levasse um exemplar das Pedras. Levou? Se não levou, dede ele pra mim.

A pontada na cabeça continua. Não consigo parar de escrever. Ocê me agüenta mais algumas laudas? Podia ser assim:

Yo naci um dia

que Dios estuve loco,

despelotado

Produzindo (é a palavra) as páginas pra Folha, veio um lado bom – não-ir à redação – e um lado mau, me esgotar pra parir textos imbecis praquele jornal imbecil. Veja só: fui escrever mau e escrevi meu : lapso freudiano, típico.

Sandra e Gui chegam, semi-demolidos, foram assistir “Face to Face”...

Às vezes tenho vontade de dormir até 1º de janeiro de 1978. Andei tão mas tão paranóico que parei de fumar e de beber. Fiquei inteiramente careta. A última vez que fumei, me deu um nervoso tal que mudei de lugar todos os moveis do quarto e fiz uma puta faxina: eram cinco da matina quando terminei. O que eu diria dessa coisa que não dá mais pé? Nada: em boca fechada não entra mosca. El Zwetsch mandou o “Vício da Palavra”, que distribuí por aqui, preciso escrever a ele, pero no hay saco, fiquei coma puta rejeição do livro- guardei um exemplar pra mim sem conseguir ler nada.

Aristides Klafke passou por aqui, ficou uns dias aqui em casa, foi bom, uma cuca nova! acho que sou meio vampiro de cucas, depois se mandou pra Montevidéu pra ver dois amigos. Sábado chegou um cartão dele: os dois amigos estão presos há três meses, sem perspectiva de serem soltos...Soube pelo Julio que ocê teve no Rio, pro lançamento do Torpalium. Ele vezenquando escreve cartas dementíssimas, ótimas, e eu fico pensando que podia ter sido diferente, se ele não fosse assim como é e se eu não fosse assim como sou, estás a ver que já parto de uma premissa impossível. Mas.

Pifa voltou de Vitória pra pegar no meu pé. Vai ficar aqui até o fim deste mês. Transei um pouco, depois destransei, cansei, bodiei. Detesto a sensação de “ter compromisso” com alguém. Mas a solidão rói, dói, mói, como diz a Lara de lemos. Estou tentando me organizar para ir embora: decidi (teoricamente, até agora) dar uma injeção de adrenalina na minha Caderneta de Poupança (por enquanto tenho 50 pilas!), mas sofro ataques cotidianos fortíssimos de bundamolismo. Magliani voltou triste. Bem, Magliani é triste, mas voltou mais ainda, dizendo que a barra do desemprego tá pesada . Me cansei, desisti, se há sorte? eu não sei, nunca vi. Vontade de ver um filme de vampiro. Você tem a “Vaca e o Hipogrifo?” Se não tem diz,que te mando. O Mario Quintana lá pelas tantas diz que adora filme de vampiro. Quando eu tava autografando as “Pedras” ele entrou na fila para apanhar um autógrafo. Eu abanei o rabo de puro contentamento, e disse: “O título do livro é de um poema seu”. Ele agitou as asas de borboleta, fixou em mim os olhos de dinossauro e soltou: “Eu sei. Foi só porisso que comprei”. Achei marioquintanamente ótimo.

Você tem alguma receita pra gente mudar de vida? E pra tomar decisões? E para mudar de personalidade? E para flagrar-se? E para pagar o karma em suaves prestações? E pra desorientação aguda, você tem? Se tiver, me passa que eu preciso. Se não tiver, me escreve e me dá um corte. Vontade, também, de tomar uma Brahma contigo e ouvir Carmélia Alves. Anyway, um beijo. Segura as pontas daí que eu seguro as daqui. E não se preocupe: Deus estaria conosco até o pescoço, se não estivesse na divisão Melanie Klein.

Te gosto. Sempre. Caio

RETORNO – 1. A foto maior, de Caio, é de autoria de Juarez Fonseca, meu maior incentivador no início da carreira, pessoa fundamental da agitação cultural no sul e do jornalismo cultural brasileiro 2. Mario Quintana: gosto de contar a história desse poema que fiz para ele e que contém forte dose de Caio, que trabalhava conosco a edição do meu livro de estréia Outubro. O poema é este: Olhem o antípoda/ olhem o animal da palavra/ É um dinossauro na cidade de vidro/ borboleta branca na floresta queimada/ Respeitem seu andar/ e desconfiem com temor/ de sua conversa fiada/ Ele é o flagelo do Senhor/ e vocês não sabem”. De que se trata? perguntou Caio. É para o Mario Quintana, falei. Mas então por que você não põe o nome dele no título,para ficar claro?. 3. Pedras é Pedras de Calcutá; O ovo, O Ovo Apunhalado 3. Na borda da lauda, um recado a caneta: “Teu aniversário passou: eu não esqueci: Parabems" (com o m imitando o símbolo de escorpião).

Nei Duclós é jornalista desde 1970, autor de seis livros publicados de poesia, romance, cronicas e literatura infanto-juvenil e alguns inéditos de ensaios, crônicas, poesia e contos. Formado em História pela USP.

Fonte: Blog Oububro http://outubro.blogspot.com/

Paz no deserto

2011-10-16T16:51:00.133-02:00

Havia um ponto de luz brilhando em meio à paisagem preto e branco. Desertei-me. Desertaram-se. Meus lábios se entreabrem como se quisessem chamar pela outra metade. Abri o baú da fantasia. Sustentei-o por um instante. Pouco a pouco, sem que eu percebesse, os olhos das fotografias abriram-se placidamente. Teríamos nós, pobres tolos, sobrado no palco de uma estação inglória? - perguntei-me. Mas viver era isso mesmo. Era também enxergar a impossibilidade do amor, apesar de eterno. Vou atirar palavras aos céus. E voarão, serenas como pássaras, batendo asas sobre a indiferença. Às vezes me pergunto se o silêncio não seria uma espécie de luto pelos encantos que se quebraram. Pelos sorrisos que, de repente, pararam. Mas a vida era geografia humana. Presença. Paisagem. E lembrança. E os desertos existem a partir do esquecimento. Quem vive neles precisa da solidão para lembrar-se da importância do silêncio. Seu suspiro, o elo perdido entre o íntimo e o abismo. Emocionalmente morto, mas espiritualmente vivo. Era preciso recolher paisagens com os olhos e deixar que dentro deles brotassem lagos, flores, montes. Recuperar o viço, a magia o sonho e ter o coração tomado de encantos. Que nosso refúgio não seja levantar muros altos e sim infinitas pontes dentro de um abraço avarandado. Atravessei desertos de papéis e o extremo de mim parece agora estar ao meu alcance. Lá permaneci por um longo inverno, mas há sempre um sol a esclipsar a manhã do sentimento. No passeio, debaixo daquele céu cinzento, o Sol disfarçava a sua surpresa ao descobrir na paisagem fria, isso que chamam de vida. Nós que já adormecemos em braços de arames farpados, hoje, parecíamos ter acordado em lençóis de rosas estonteantemente perfumados. Agora, corpos e almas estavam inteiramente cobertos de rosas. O vento sopra em todas as direções. Silenciosamente, levantam-se as pétalas. O amor era o único orvalho capaz de sair de si para palmilhar o pó da gratidão, nestes dias sem Sol. Eles sabiam que tudo poderia acontecer debaixo daquela palmeira que enxergavam à distância. Aquele mesmo céu que derramou cem tonalidades de cinza sobre a tarde, não tinha notado que no fundo da lata havia um resquício de lilás, azul e verde a matizar as cores. Sentada num canto, a menina, sozinha, limpava as cerdas do pincel e trabalhava silenciosamente na mistura das tintas sem saber ainda que cores obteria. A tarde pacientemente se despede. E é furta-cor que ela dobra a esquina. Não deixei que o silêncio vencesse e por isso pedi tua voz em meu socorro. Chegaste antes que eu sucumbisse de sede sob o zênite. Trouxeste o cântaro, o âmbar, o mel e a fonte e assim me salvei antes que as legiões tomassem conta das dunas. Era teu canto delicioso a costurar o coração que tínhamos ferido no dia anterior. Hoje, em plena primavera, nosso amor é uma tenda sobre a ardência serena do verão. Nenhum amor faria sentido senão existisse dentro do coração, por mais frio que seja. Visto de longe, o deserto é um mistério que faz segredo para os forasteiros. Visto de perto, o deserto é uma sucessão de estampas que assumem formas de abstratos desencantos. Quando vamos aprender que o passo é caminho? E esse eterno retorno que nos descontenta é o mesmo que aproxima-nos do que ainda há pouco era desconhecido. Não queira passar a conversa na primavera. É mulher. O coração partido desconfia. Tente lírio, em silêncio oferecido.

Lídia Martins

2011-10-15T02:02:00.008-03:00

Esculpindo um Totem para recordar meus amigos.

Não quero acordar amanhã e pensar neles

como se nunca tivessem existido.

Um beijo.

Fontes de Apoio para Construção dos Totemistas

-Os mitos em que foram construídos os Totemistas são todos com base nestas fontes. Nenhum me pertence. Por isso todos estão ("..."). Trata-se de uma revisitação da magia para colocá-la no colo dos contemporâneos. Uma visão das pessoas reais que se aproximaram da Pipa, aqui vistas como grandes personagens mágicos (animais de poder), uma readaptação com as minhas frases, de acordo com o perfil de cada um de vocês.

Fontes:

*Livros: (Xamanismo Ancestral - O legado da Índia antiga. Autor: Akaiê Sramana. Editora: Aldeia de Shiva.) (Livro: A Sabedoria do Xamã. Autor: Hank Wesselman Editora: Rocco.) (Livro: Os Quatro Ventos. Autor: Alberto Villoldo e Erik Jendresen.Editora: Ágora). (Livro Meditações dos Animais de Poder de Nick Sally); (Antigas Ordens Iniciáticas dos Animais de Poder - Livro O Espírito Animal) (Meditações dos Animais de Poder - Viagens Xamânicas) (Leo Artsé - Animais de Poder) (Livro: Inca Myths. Autor: Oscar Espinar La Torre Editora: Anka Livro: Animal Livro: Xamanismo Ancestral - O legado da Índia antiga. Autor: Akaiê Sramana Editora: Aldeia de Shiva). ( http://pt.scribd.com/doc/32208531/Xamanismo-Ritual-Do-Animal-de-Poder)

*Blogs: (http://www.xamanismo.com.br/Capa/WebHome)( http://www.amigodaalma.com.br/2009/11/22/xamanismo-e-animais-de-poder/)(http://www.xamanismoancestral.com.br/)

*Artigos: (http://www.casadobruxo.com.br/textos/animais1.htm) (http://www.terramistica.com.br/)(http://www.templodeavalon.com/)

Os Totemistas: O Cão

2011-10-14T22:27:00.001-03:00

Velho Santiago. O CÃO. “Amor. Amizade. Lealdade. O cão ganhou o distintivo de ser o melhor amigo do homem porque transporta o espírito da fidelidade. Conta a lenda que o Grande Espírito decidiu dividir a terra ao meio, deixando metade para os homens viverem e a outra metade para os animais. Mas na hora que a terra começou a se abrir o cachorro pulou para o lado do homem em sinal de lealdade. Como animal de poder, sua missão será a de servir com toda humanidade, para que seus irmãos jamais se sintam sozinhos ou desamparados. A ti, concedo o poder de GUARDIÃO DA ETERNIDADE. Terás o dom de pregar a fidelidade, a honestidade, o carinho, o amor e a territorialidade, através do faro, auxiliando os outros a fazer a passagem para o Reino Da Consciência, verdadeiro paraíso da humanidade.”

Velho Santiago. Artista do Blog:

http://velhosantiago.blogspot.com/

Os Totemistas: O Cavalo

2011-10-14T22:20:00.001-03:00

Nei Duclós. O CAVALO. "Resistência. Força. Fibra. O cavalo branco é o trovador da selvagem natureza. Como animal de poder, sua missão será a de indomar os corações, para que seus irmãos possam parir do caos a estrela do Equilíbrio. Deverá mantê-los conectados com a sagrada essência do espírito. A ti será concedido o poder da SABEDORIA. Terás o dom de manusear o poder através da clarividência, acelerás o crescimento pessoal do mundo pregando a fidelidade, a ética e a força, ajudando os outros a superar os obstáculos e alcançar a poderosa liberdade da alma.

Nei Duclós é Artista do Blog: Outubro

http://outubro.blogspot.com/

Os Totemistas: A Garça/Fênix

2011-10-14T22:15:00.000-03:00

Pelas mãos do escritor e jornalista: Nei Duclós. Lídia Martins. A GARÇA. "Magia. Leveza. Mudança. GARÇA, O RENASCER ALADO DA FÊNIX. O mais poderoso animal do totemismo e da mitologia, a Garça/Fênix vem de longe, de civilizações remotas e simboliza a alma humana que se incendeia para renascer. Dona do seu ninho, de suas fontes, é a criatura da majestade. Em Lídia Martins , é o dom da palavra vestida de mistério, que vem do coração de fogo e da voz alada. A graça da garça convive com a força da ressurreição, por isso sua poesia é intenso recomeçar. O poder da Fênix/Garça sobre o sol retira de seus raios as asas que se projetam dos eclipses, dos eventos da magia, das inúmeras portas para outros mundos. Ela Inventa o dia e no crepúsculo se consome para voltar na manhã seguinte. Como a poesia que aparentemente se liberta, virando cinza do verbo, ela assume tudo o que está em volta, vestindo o manto sagrado da inspiração, esse sopro divino outorgado aos mortais. Ela domina a luz e o fogo que tomam conta das criaturas vivas. Submete os ventos e com eles compõem abraços cíclicos, que cobrem toda a terra. O olhar da Garça/Fênix é o deslumbramento da paisagem de um mundo lavado de toda dor e pronto para um novo despertar. Como animal de poder, sua missão será a de: TRANSFORMAR. A ti será concedido o poder de: RENASCER. Terás o dom da INSPIRAÇÃO."

Nei Duclós

Essa foi de fazer caírem aturdidos os pássaros do ninhos...rs..

Os Totemistas: O Lince

2011-10-14T22:06:00.001-03:00

Roberta Mendes. O LINCE. "Superioridade. Separação. Segredo. O Lince é detentor dos mistérios e dos sistemas mágicos dos conhecimentos ocultos. Como animal de poder, sua missão será a de ajudar seus irmãos a mergulharem no silêncio, não para encobrir o mistério, mas para emergir do íntimo de si mesmos com o belo, soprando sua voz claramente audível em seus ouvidos. A ti será concedido o poder da REVELAÇÃO. Terás o dom da advinhação e da clarividência para detectar mentiras, medos e auto-ilusões. Através da intuição, vislumbrará imagens mentais sobre segredos de outras pessoas e serás capaz de descobrir o que elas escondem até de si mesmas. Porém, jamais os revelará, salvo, para livrá-las de alguma tragédia."

Roberta Mendes. Artista do Blog: Palavra em Fuga

http://www.palavraemfuga.com/

Os Totemistas: A Zebra

2011-10-14T22:02:00.002-03:00

Mulher Vã - A ZEBRA. "Originalidade. Individualidade e Agilidade. A Zebra busca equilíbrio no que faz, tem confiança em si mesma e costuma ficar de pé no meio de furacões externos. Ela mistura-se no meio na multidão, mas sem perder a sua originalidade. Dizem os filósofos que “dificuldades são estímulos para os que sabem lutar.” E, desafio, é com a Zebra, que percebe a oportunidade de crescimento na tormenta. Como animal de poder a sua missão será despertar a consciência de seus irmãos e ajudá-los a compreender que o rótulo, o que se vê, nem sempre é o que se mostra. A ti será concedido o poder de DESLOCAMENTO DE VISÃO. Terás o dom de aclarar, equilibrar e simplificar as coisas, através expansão da consciência, ajudando os outros a saírem de si mesmos e aterem-se ao movimento. Assim, poderão ver o que há por trás das aparências, porém, mantendo-se firmes e fortes, em qualquer situação que se encontrem.

Mulher Vã. Artista do Blog: Colorindo Modos

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Os Totemistas: O Leão

2011-10-14T21:47:00.002-03:00

Polyclessio Mota de Sá. O LEÃO. "Luta. Coragem. Sobrevivência. O Leão é o grande filósofo. É o rei da selva. Esta fera indômita, imunda e esquálida, não tem receio de rugir quando se sente ameaçada. Quando aparece num Totem, espere por lições que integrem a comunidade ou um grupo. Em francês (couer) – coração é a raiz da palavra coragem. Na cultura xamã, um indivíduo que toca os outros com o coração é capaz de liderança, realização, assim como exibe um tipo de sucesso que encoraja a realização alheia. Sua missão enquanto animal de poder será usar a sua energia, a sua intuição e a sua criatividade para ajudar seus irmãos a vencer limitações e bloqueios. A ti será concedido pelo Grande Espírito o poder da LIDERANÇA. Terás o dom de trabalhar pelo nosso bem estar, estabelecendo harmonia entre uns e outros, através da compreensão, encorajando-os a viver suas verdades para que conectem-se com a sua verdadeira essência."

Polyclessio Mota de Sá. Artista do Blog: Filopatia

http://filopatia.blogspot.com/

Os Totemistas: A Coruja

2011-10-14T21:41:00.002-03:00

Bê Lins. A CORUJA. "Magia. Visão. Vigília. A coruja tem habilidades ocultas, o animal que melhor enxerga nas trevas. Há quem diga que, quando uma coruja pia, com ela, vem o presságio de mortes de pessoas que nos são conhecidas. Como animal de poder, sua missão será a de demonstrar que a morte que anuncias nada mais é do que a transformação. A ti será concedido o poder da PROJEÇÃO. Terás o dom de ultrapassar a barreira do perceptível, mostrando aos outros a totalidade e as várias realidades da qual, o mundo material é apenas uma parte. Terás a habilidade de ver coisas, que facilmente escapariam às outras pessoas, atuarás no sub-consciente, através da clarividência, auxiliando os outros a não se enganarem com as aparências e sim, descobrir o que há por trás delas."

Be Lins. Artista dos Blogs: Uma Estrela na Mão e E no Balanço da Horas

http://umaestrelanamao.blogspot.com/

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Os Totemistas: O Puma

2011-10-14T21:26:00.001-03:00

Ericah Azzevedo. O PUMA. "Foco. Psique. Ataque. Todos vão querer ser essa pantera, e o que for, nessa selvageria, nesse desfiladeiro de pele e desejo travestido de malícia. Contudo, na textura da inocência que é seu avesso. O primeiro encontro ideal com essa fera: em uma violenta batida, o coração se precipita. Atente-se, sua vítima terá o corpo atirado ao penhasco da inquietação, porque quando o puma bate os olhos nela, embora nem a vítima saiba, já foi dominada. O puma pensa junto com a presa para capturá-la, se concentra, fixa o seu olhar e salta na direção de seus objetivos. Como animal de poder, sua missão será fazer com que seus companheiros de jornada aprendam a dominar a mente, domando os próprios instintos. Através do planejamento, aprenderão noções de equilíbrio, força e sobrevivência. Deve ensiná-los a farejar novos caminhos. Uma vez focados, poderão confiar em seus instintos e saberão reconhecer ciladas e perigos. Serás o rugido do Grande Espírito nos terrenos áridos da existência, a reiventar o alimento para as almas desertadas, impedindo que seus corações morram pela seca. A ti será concedido o poder do DESAFIO. Terás o dom de encorajar os outros a lutar pelo que desejam. Com garra, força, coragem e determinação eles avançarão na direção de seus sonhos com a intensidade de quem se pertecem. Assim, serão capazes de concentrarem-se na sua condição e conterem-se no seu silêncio, pondo fim ao mistério de existir. Com você, compreenderão que, em determinadas situações, o silêncio é necessário. Não para esquecermo-nos. Mas para nos lembrarmos.”

Erikah Azzevedo. Artista do Blog: Ocos e Ecos de Mim

http://erikahazzevedo.wordpress.com/

Os Totemistas: O Búfalo

2011-10-14T21:07:00.000-03:00

Renato Cabral. O BÚFALO. "Confronto. Austeridade. Imponência. O Búfalo é o enviado do Grande Espírito. O Ruminante. Simboliza a abundância, pois, contêm em si o alimento e o abrigo de que os povos necessitam. Como animal de poder, sua missão será a de vestir seus irmãos com a sua pele. Deverá dar-lhes a coragem e a persistência necessária para enfrentar qualquer batalha, seja para perder ou para ganhar a guerra. Lutar é o que realmente importa. Um guerreiro de verdade não se mede pelas vitórias que acumulou sobre os outros mas pelas vitórias que teve sobre si mesmo. Heróis nunca deixam feridos para trás. A ti, concedo o poder da RESISTÊNCIA. Conterás a totalidade das coisas e terás o dom de aguentar todo o peso do mundo nas costas, usando a paciência para integrar os outros ao universo, ensinando-os a cultivar a esperança, a tolerância e a força sob todas as formas manifestas."

Renato Cabral. Artista do Blog: O Ruminante.

http://www.oruminante.com.br/

Os Totemistas: O Albatroz

2011-10-14T21:01:00.002-03:00

Cristiano Guerra. O ALBATROZ. "Introspecção. Inteligência. Independência. Na mitologia o Albatroz estreou como herói dos ventos e das marés, por falar a linguagem das correntes. De todas as criaturas de sopro existentes no planeta terra, o Albatroz é a mais grandiosa delas. Nada mais precisa este mensageiro, além de asas e vento. A graça aérea de maior envergadura do Totem. Ele é um fenômeno em si mesmo. Limpo. Sólido. Decidido. Enquanto todos os outros usam sua força para domar os ventos, ele aproveita-o. Trabalha ardorosamente na oficina terrosa da alma, sabendo que ser não tem conserto, mas tem remendo. Através da lapidação diária, consegue romper os limites e alcançar a poderosa liberdade da alma. Como animal de poder, sua missão será usar sua magnificência para guiar seus irmãos a lugares não habitados do espírito, limpando afetuosamente suas cabeças, de modo que consigam preenchê-las de suaves maravilhas. Assim, aprofundar-se-ão em si mesmas e será possível restabelecer o contato com a sua verdadeira essência. A ti será concedido o poder da LIBERTAÇÃO. Terás o dom da fluidez e ensinará os outros a usar os ventos a seu favor. Com você, vão aprender que viver é um susto. Mas poderão fazer dele um suspiro quando encontrarem a direção."

Cristiano Guerra. Artista do Blog: Oficina Terrosa

http://oficinaterrosa.blogspot.com/

Os Totemistas: O Beija-Flor

2011-10-14T20:52:00.003-03:00

Rafaelle Melo. O BEIJA-FLOR. “Graça. Divina. Espírita. Santa. Amém. Então faz assim tristeza, a gente se vê outro dia, numa outra vida. Só os portadores da Surrealidade podem possuir este Totem. Por onde este coração alado passa, espalha delicadeza, clareza, pureza e inocência, não sendo mais que a verdadeira reinvenção da força. Coração alado é seu amuleto de sorte. E ele chega com tudo na primavera para levantar as saias das pétalas. Criatura de sopro, seu habitat natural é a flor da juventude eterna, alimenta-se dos grãos de pólen que as rosas preparam todos os dias para ficar à sua espera. Este é o único pássaro do mundo que voa de um lado para o outro como se estivesse ensaiando para ficar louco. Para isso deram um nome: En-can-ta-men-to. Tua presença deve trazer suavidade, magia, respiro, de modo que todos que o seguirem sentir-se-ão agradecidos pelo prazer de estarem vivos. Como animal de poder, sua missão será usar o néctar que colhes das flores e, nos momentos amargos, entornar paz, paciência, doçura, feito pote de mel que quebra dentro e inunda. Deverá ensinar teus irmãos amarem a vida, despertando-os para a felicidade, o amor e, sobretudo, conduzí-los a sua dádiva maior: para a Alegria. A ti será concedido o poder do NASCIMENTO. Terás o dom da magia e seu poderoso fluxo de energia deve ser usado para desabotoar os corações e deixá-los expostos de modo que todos possam desfrutar da beleza, da graça e dos sortilégios da vida. Deve guiá-los ao sétimo mundo: paraíso onde as maravilhas habitam."

Rafaelle Melo. Artista do Blog: Re-Nascimento

http://www.re-nascimentos.blogspot.com/

Os Totemistas: A Borboleta

2011-10-14T20:48:00.001-03:00

Ju Fuzetto. A BORBOLETA. “Beleza. Inspiração. Delicadeza. Esta não é uma borboleta qualquer. É a borboleta listrada do Leste. Ela veio de um lugar ao sol perto do vento. A borboleta simboliza o movimento, a juventude, a mudança e o progresso. Como animal de poder, sua missão será a de ajudar os seres estagnados e paralisados a moverem-se em direção à concretização de seus sonhos, ensinando-as a se auto-transformarem. A ti, será concedido o poder da AUTO-TRANSFORMAÇÃO. Terás o dom do desprendimento, da clareza mental e do renascimento, através da leveza, deverá aliviar o fardo dos ombros alheios, encorajando as pessoas a empreenderem mudanças do ponto onde ficaram paradas e prepará-las para enfrentar as novas etapas.”

Ju Fuzetto. Artista do Blog: Um Lugar ao Sol Perto do Vento

http://umlugaraosolpertodovento.blogspot.com/

Os Totemistas: O Cisne

2011-10-14T20:45:00.002-03:00

Noemyr Gonçalves. O CISNE. "Elegância. Galanteio. Charme. A bailarina ensaia um balé exótico no palco de um sol poente. Só pode possuir este Totem aquele que se que se dispõe a entrega total e incondicional ao reino da consciência, da magia, da suavidade e da beleza. Aqueles que constelam, pregando no vestido da noite estrelas que se desprenderam. Como animal de poder, sua missão será ajudar teus irmãos a esvaziarem-se das energias negativas, convertendo-as em graça, glória e poesia, ensinando-as entrar no silêncio e no ritmo do universo. A ti será concedido o poder do ENCANTAMENTO. Terás habilidade para navegar suavemente pelos lagos da consciência espalhando amor, romantismo, inspiração, usando da leveza, para que elas possam escapar do corpo físico e entrar em conexão com o Grande Espírito. Nas tardes, pinte na tela imaculada dessas almas um vestido de luz. E anoitecerão cindereladas."

Noemyr Gonçalves. Artista do Blog: Costurando Estrelas

http://adoce-com-limao.blogspot.com/

Os Totemistas: O Cavalo-Marinho

2011-10-14T20:42:00.000-03:00

Guilherme Antunes. O CAVALO-MARINHO. “Paternidade (Sinestésico) Persistência. (Buscador) Perspectiva. (Vasto). Só os místicos portam o Totem do Cavalo-marinho. Sensorializar-se pelo choque de universos no instante aguça os sentidos. O Grande Espírito decidiu criá-lo metade peixe metade cavalo, e, curiosamente, ele acabou assumindo a intermitentência do Majestoso Dragão Dourado. Conta a lenda que só existe um Dragão Dourado no universo. E, ele pode, conforme sua vontade, ser visível ou invisível aos outros. No outono, ele se afunda nas profundezas das águas e fica lá por todo o inverno, servindo de guardião aos reis que moram debaixo dos aquáticos castelos. Os reis o alimentam com pérolas e opalas por gratidão à proteção que dão aos seus tesouros. Mas na primavera, dizem que ele sobe aos céus e desperta do fundo da ilha para preparar a inauguração do verão nos hemisférios. Contudo, ele não se mostra para qualquer um. Só os realmente puros de coração podem vê-lo. Como animal de poder, sua missão será de transformar seus irmãos em guerreiros, encorajando-os a derrubar os muros oceânicos levantados pelas altas marés e construir pontes em seus olhos a fim de que, uma vez atravessado o deserto do ser, possam chegar ao extremo de si mesmos. A ti será concedido o poder da IMORTALIDADE. Terás o dom de transportar os ilhados, auxiliando-os a fazer a travessia, através da força devastadora que o Grande Dragão Dourado irradia, mostrando a eles que não estarão sozinhos. Que são continentes. Não ilhas. Assim, com suavidade, segurança e doçura, cuidará para que cheguem inteiros, zelando para que não morram à margem de si mesmos."

Artista do Blog: A Ilha de Um Homem Só.

http://arkhipelago.blogspot.com/

Os Totemistas: A Estrela do Mar

2011-10-14T20:38:00.001-03:00

Priscila Rôde. A ESTRELA DO MAR. “Perfeição. Brilho. Destino. Em minha infância, quando as estrelas caíam atrás das montanhas, eu costumava fazer pedidos. E, às vezes, alguns se cumpriam. Mas mesmo quando os meus desejos não se realizavam, eu acreditava. Porque jamais se quebra uma promessa, especialmente se for feita à luz de uma estrela cadenciada. Existem milhares de estrelas do mar em todos os oceanos do mundo, mas só existe uma Violácea. A estrela de onze pontas foi a enviada do Grande Espírito para que a magia jamais pudesse ser perdida. Essas estrelas não se contentam com formas, por isso vivem em um mar íntimo. Ou tocam no fundo. Ou não tocam em nada. Como animal de poder, sua missão será a de transmitir a mensagem do que viu neste abismo, enquanto esteve mergulhada e emergir de lá com divino. A ti será concedido o poder da ESPERANÇA. Cada vez que olhamos uma estrela no céu, abre-se no coração a luz para um novo caminho. Terás o dom de espalhar otimismo, alegria, regozijo, através de teu brilho, ajudando os outros a fazer a passagem de acesso à claridade, verdadeiro porto seguro da alma. Na direção da luz. É para lá que deve guiá-las.”

Priscila Rôde. Artista do Blog: Mar Íntimo.

http://www.priscilarode.com/

Os Totemistas. A Cobra

2011-10-14T20:24:00.004-03:00

Ana Karina. A COBRA. "Sensualidade. Psiquismo. Evanescência. São raras as pessoas pertencentes ao Totem da Cobra. A cobra é o símbolo da medicina. Representa a cura, a regeneração e a imortalidade. Níveis profundos de comunicação podem estabelecer-se com este animal, sobretudo, quando nos permitimos entrar em contato com o seu reino e compreendê-los a partir deles mesmos. Como animal de poder, sua missão será a de elevar o espírito da humanidade, de modo que alcancem a totalidade da consciência cósmica, teus olhos serão janelas da alma, concedidas pelo Grande Espírito para que as pessoas possam ter uma dimensão transpessoal do que deverá ser superado, controlado ou re-expressado. A ti, concedo o poder da TRANSMUTAÇÃO. Terás o dom de viver, morrer e renascer, através da imortalidade, auxiliará os outros a focar. Uma vez centrados, descobrirão que venenos de quaisquer natureza poderão ser assimiliados e usados para a cura física, emocional, espiritual e mental. E lembre-se: a cobra arrasta em si o símbolo da dívida. Só espíritos com autoridade moral podem possuí-la."

Ana Karina. Artista do Blog: Onze Palavras

http://www.onzepalavras.com/

Os Totemistas: O Urso

2011-10-14T20:13:00.006-03:00

Leonardo Macedo. O URSO. "Introspecção. Coragem. Bondade. O Urso é a dinvindade cultural mais antiga do mundo. Símbolo do Inconsciente, ligado à terra- mãe, o urso é a representação dos nossos instintos. Como animal de poder, tua missão será a de levar teus irmãos até a morada dos sonhos para que eles possam restabelecer suas forças e reconectarem-se com as suas verdadeiras raízes. Onde tuas mãos tocarem, todas as coisas mortas rebrotarão. A ti, concedo o poder da RESSUREIÇÃO. Terás o dom de descobrir a verdade emocional das coisas. Vais ajudar os outros a escalar a montanha interna até o cume que a transborda e através da introspecção elas poderão conhecer os verdadeiros desejos da alma e serão agraciadas com o mel da vida."

Leonardo Macedo. Artista do Blog: Um Olhar de Sonhador

http://umolharsonhador.blogspot.com/

Os Totemistas: O Lobo

2011-10-14T20:01:00.007-03:00

Alvaro Vianna. O LOBO. "Fidelidade. Confiança. Proteção. O Lobo é um animal instintivo e possui os sentidos extremamente evoluídos. Como animal de poder, sua missão será usar todo o seu faro para ajudar os seus irmãos descobrirem sua essência. Usarás toda a sua perspicácia para aprender novas verdades e ensiná-las aos demais. A ti, concedo o poder da INTELIGÊNCIA. Terás o dom da coragem, da esperteza, liderança e auxiliará os outros a trilhar os caminhos da consciência, através da intuição, para que as vozes da alma possam ser ouvidas com clareza."

Alvaro Vianna. Artista do Blog: Quase Definitivo

http://quasedefinitivo2.blogspot.com/

Os Totemistas: A Águia

2011-10-14T19:45:00.008-03:00

Zidna Nunes - A ÁGUIA. "Soberania. Compreensão. Alteridade. A Águia é o símbolo do espírito e, por isso, é o mais elevado dos animais protetores. Como animal de poder, sua missão será ajudar seus irmãos da terra a se conectarem com o Grande Espírito. Darás a eles coragem e sabedoria para que possam visualizar o melhor caminho, através da elevação. A ti, concedo o Poder da CURA - terás a capacidade de fazer com que os outros enxerguem com o coração, em ti correrás o fluxo das quatro direções, entregará nossas preces ao Grande Espírito e voltarás, trazendo ao mundo harmonia e o equilíbrio. "

Zidna Nunes - Artista do Blog: Um Toque de Vida

http://ziris-umtoquedevida.blogspot.com/

Os Totemistas: A Girafa

2011-10-14T19:37:00.007-03:00

Cris Carvalho. A GIRAFA. "Graça. Transcendência. Intuição. A Girafa é uma figura majestosa e radiante. Desperta a calma, a suavidade, leveza e a doçura. Como animal de Poder, sua missão será a de ajudar seus irmãos a atingir grandes alutras com estabilidade em cada passo. Resgatarás a integridade, a auto-estima, a confiança e força, através da conexão física, espiritual e divina para que alcancem o equilíbrio e sejam capazes de manter-se acima de qualquer disputa." A ti concedo o Poder da: PREMONIÇÃO - terás a capacidade de ver coisas que são inacessíveis aos outros."

Cris Carvalho: Artista do Blog: Sensibilidade de Flor

http://sensibilidade-de-flor.blogspot.com/

UNI-VERSO

2011-10-12T01:39:00.020-03:00

"Naquele dia fazia um azul tão límpido, meu Deus,

que eu me sentia perdoado para sempre.

Não sei de quê."

E dentro, bem Quintana...

Decidi passar a noite em claro na esperança de esquecer tudo o que eu havia lembrado e, vendo que ainda dispunha de mais horas do que o relógio podia contar, fui até o orelhão mais próximo e dei à telefonista o número que Torah (o grilo rabino que mora comigo mas que passa a maior parte do tempo sumido) havia deixado para o caso de alguma emergência.

- Gostaria de falar com Torah, por favor.

- "Alô?"

- Meu nome é Pipa, sou amiga de Torah, e, bem, ele deixou este número caso eu... caso eu não desse conta do recado. Pode chamá-lo?

- "Acaso não desse conta de quem?"

- Daquele de quem nunca falo! - exclamei.

- "Pipa de onde?

- Dos Ventos – suspirei decidida.

- Pode esperar um momento?

- Ah sim, claro! Obrigada – conclui indecisa.

- Uma eternidade mais tarde a voz de Torah apareceu para tranqüilizar-me.

- "Torah na linha! - indicou.

- Torah, é Pipa.

-"Ihhhh, sua voz está com aquele timbre inconfundível de péssimas notícias... " - advinhou.

- Torah, estou te ligando para dizer que vou me enforcar e vou fazer isto com o cobertor xadrez que você deixou no armário, que, apenas para efeito de registro está cheirando à naftalina. Devia cuidar melhor de suas coisas pessoais, seu quarto está uma porcaria. Sabe como é... eu não poderia partir sem deixar ao menos uma reclamação a inventariar.

- "Pipa! Que saudades de saber de ti menina! Pipa, eu andei circulando pelo espaço e estava tentando ajudar meia dúzia de astros que restringiram perigosamente a sua coragem de ser. Mas chego aí amanhã à tarde, isso, se eu não tiver nenhum problema com a nave. Ando esgotado Pipa, e, quando paro, já estou tão detonado que se quer consigo acessar seu blog, twitter ou facebook. A propósito, soube que hackearam seu Orkut."

- Torah, estou dizendo que vou me matar e você vem me falar de furtos psíquicos de senhas em redes sociais?

- "Pipa, prossiga."

- Torah, fui seguir sua infausta ideologia de: “Dar o pulo.” - no encalço do cara de cavalo e espada e tal como eu temia, saltei uma poça d’água, tropecei com “aquele de quem nunca falamos” e advinha?

- "Deixa ver Pipa, já sei, insatisfação garantida?"

- Para comemorar meu retorno ao mundo dos vivos, escolhi um festival de Rock Heraldico que aconteceu em uma espécie de campo-santo, supondo por extrapolação, que nem o Diabo caso tivesse me procurado fosse me encontrar no meio daquela multidão. Os pretendentes à vaga de príncipe cheiravam a alvejante e tinham cara de vendedores a domicílio, quando muito, forçavam sorrisos e se quer conter a inflação do ego conseguiam. Os candidatos brandiam nas mãos escudos em forma de copos plásticos que, talvez por alguma estratégia de segurança, estavam embotados de álcool, de modo que, embora eu tenha tentado, não foi possível nem mesmo estabelecer um diálogo, porque o acústico à semelhança dos gritos que pareciam vir de todos os lados estava muito alto. Quando perguntados sobre as espadas, um deles impingiu as duas mãos na braguilha das calças. Isso, sem contar o fato de que lá fora, logo na chegada, alguém havia trocado todos os cavalos por motocicletas cilindradas e geringonças motorizadas e um dos aspirantes ao trono quis me convencer a todo custo de que, o que ele chamou de “meu carro” - que para completar exalava uma espécie de toxina fumarenta capaz de embaçar desde os olhos até a consciência, jurando de pés juntos que atrás daquele amontoado de aço bufavam exatos: 176 cavalos!

- "Pip, Pip, Pipa!" interrompeu Torah.

- Escuta Torah! Eu preciso desabafar!

- Então eu tive que eleger a dúvida como minha companheira, exigindo que ele apresentasse a identidade do veículo e constatei com horror que o CRLV não estava mentindo. O registro civil trazia o seguinte enunciado: "Meu nome é Tucson, pertenço à casta família da Hyundai (Potência 2.4) – com visual totalmente renovado e como pode ver nasci no ano de 2011, sou branco/perolado, possuo teto panorâmico, GPS touchscreen e bluetooth integrado." Por sorte, tive que cuidar de três amigas que me elegeram de guarda-costas de modo a garantir que voltassem para as suas casas tontas como uma cabaça, mas com a honra e a virtude intactas e pasme: uma delas era casada. Na tentativa de devolvê-las sã e salvas, a Pipa zelou por suas companhias a noite inteira e, muito embora exibissem aqueles sorrisos de Divas de sessão da tarde, estavam todas despeitadas, tendo em vista que não tardaram encharcar a cara de vodka porque viram seus ex-namorados com outras meninas mais jovens e mais bonitas, e, antes que suas cabeças entrassem em órbita, fui obrigada a atender o chamado, pois não agüentaram nem o primeiro ato.

- " Pelo amor de Deus, resuma Pipa! Diga para Torah, há quanto tempo não o via?"

- Ah Torah, não dá para precisar, acho que desde o dia da briga.

- "Calma Pipa. Não se apresse. Na verdade, ainda não sabemos a exata extensão desse reencontro. Para termos certeza de que está efetivamente passando, o intervalo entre uma dor e outra tem de esparsar significativamente."

- Torah, amaldiçoei a hora em que tive a idéia de abrir aquela porta, sair da minha casa e enfrentar o paradigma da experiência corpórea. Se quisesse ver esnobes e grã-finos era só ligar a Tv e com apenas um click eu teria o festival dos touros panatinaicos e o ritual minóico estaria em minha sala! E, certamente eu apertaria o “mute” e continuaria lendo, enquanto todos eles estariam lá, vivendo! E falo isso sem nenhuma mágoa.

- "Pipa – calma!"

- Eu estou calma Torah! Devo estar...Eu só queria ter bebido o suficiente até que as pernas se enchessem de coragem para chutar aquelas nádegas quando ele passou por mim sem nem ao menos me cumprimentar! Não me peça para entender como uma pessoa que dividiu intimidades com você, pode bancar o juiz de estado, desses que nem lê os autos, já que até um simples aceno foi capaz de embargar. Eu estou com frio e diz logo o que acha, porque esta cabine telefônica não é coberta, além disso o crédito pode acabar e o céu está fazendo aquela cara de quem vai despencar!

- "Pipa, está fazendo aquela Oração de São Jorge que mandei plastificar?"

- Aquela é para os inimigos, Torah!

-"Verdade Pipa, para o caso seria recomendável a Oração das 13 almas. Se bem que, do jeito que a coisa está preta, se brincar não reste uma viv’alma para libertar-te deste encosto-amor que está a desampará-la.

- Torah, acaso faz alguma ideia de como estou me sentindo?

- "Um pinico?" - sugeriu.

- Poxa, Torah, então está bem pior do que eu supunha, eu ia dizer um lixo! - intervi.

- "Pipa, do que foi vestida?"

- Com a fantasia de galinha d’angola.

-"E como esperava ser tratada vestida dessa forma?"

- Digna. Que fosse uma galinha, mas digna.

- "Quanta ingenuidade reunida, Pipa!"

- Torah, se esse é o castigo do altíssimo para que eu me arrependa dessa vida de solidão, anote isso em seu livro do juízo: peço que desencapete-o! Porque sou tão insistente quando a fome e vou dissuadi-lo!

-"Pipa, que cara ele tinha?"

- Aquela Torah, de porco-espinho! Olhar de espetar!

- "Pipa, desmerecer o outro não é sinal de boa educação."

- É mesmo Torah? E ser tratada como uma estranha, o que seria então? Isso deveria ser crime! E passível de prisão!

- "Pipa, minha menina, ouça o grilo Torah, conta-se assim: no início, o fato que desencadeou tudo isso, por mais curto que tenha sido, toma muitíssimo tempo da nossa projeção imaginária. É quando precisamos de dias a fio para digerir aquele telefonema que nem chegou a se completar, o número do outro no visor do telefone, o indício de respiração antes da interrupção da chamada. Vai chegar esse momento, mas você precisa ter calma."

- Calma, calma, calma! Torah isso é tudo o que você sabe falar?

- "Pipa, você terá convalescido totalmente dele quando vê-lo for uma alegria simples e instantânea, como catalogar mentalmente um arco-íris."

- O que acha que pode ter havido Torah?

- "Pipa, a palavra desejo foi o que te eclipsou o sol em plena manhã do sentimento. Eu, aliás, chego amanhã e quero lhe propor um passeio! Será assim: amanhã, Dia das Crianças, você e eu vamos a uma boa livraria folhear um livro de André Comte, enquanto tomamos um cappuccino (não pode ser só café, tem que ser cappuccino) com um salgado dos de massa folhada ou uma torta de pão-de-ló."

- Não gosto de torta pão-de-ló e nem de massa folhada! E se quer saber, não ando gostando de nada! Aquilo me lembra chumbo moído e há que se ter o maior cuidado para não ser comparado a um burro no pasto, tentando usar as ferraduras para limpar o farelo, isso, se ele tiver a sorte de não morrer entalado!

- "Então Pipa, escolha o que lhe parecer mais irresistível. Vamos pegar o livro com um muxoxo daqueles malcriados, nos maldizendo mentalmente por fazê-lo andar entre os freqüentadores da livraria com um título que soa tanto a auto-ajuda: "Bom dia, Angústia".

- Torah, este título não parece atrativo e se tinha a missão de me animar, devo informar que está começando a fracassar. Já rasguei o Manual de Grandes Esperanças, fiz isto depois da carta publicada. Hoje mesmo estava lendo sobre a Incidência dos Fungos Comestíveis na Camada de Ozônio. E quase chamei a polícia florestal imaginando que havia descoberto o paradeiro exato dos assassinos do meio ambiente. Torah, acredite, eram eles!!!

- "Pipa, primeiro concentre-se no que Torah está dizendo. Esqueça os fungos assassinos por um momento e depois decida se acata ou descarta a ideia do livro. Continuando. Vamos ler a orelha e a apresentação do autor e vamos dar um crédito de confiança a ele, ao constatar que ele tem uma formação sólida e porque, afinal, sou eu quem está indicando, oras! "

- Torah, se ele for mais um desses racionais em grau máximo, esqueça! Se vou morrer, prefiro que seja enforcada e não de traumatismo craniano por ter que dar um duro danado para fazer com que aquelas marretadas filosofais entrem na minha cabeça. Eles são todos mecânicos. E você sabe, a moral da história vive às expensas da essência, é sempre a mesma!

- Torah, você sabe também quanto os poetas falam e fazem coisas sem sentido! Certa vez escrevi um texto amaldiçoando "aquele de que não falamos" inteirinho e o que havia por trás de tudo aquilo? Eu não queria fazer livros! Queria fazer filhos!

- "Posso continuar, Pipa?”

- Vamos Torah, minha vez de dizer: "prossiga."

- "Bem Pipa, aí vamos vai abrir o livro no texto chamado "O Luto."

- Quer me mandar para o cemitério de novo? Não agüento mais ter que matar e depois ressuscitar o povo! Uma vez escrevi uma carta para uma prima de roça e fiquei o resto da vida esperando a resposta. Todo mundo achou que eu tinha matado a menina, quando na verdade eu só estava tentando dizer, talvez, que por ela, eu morreria. Uma interpretação equivocada e lá se foi! De uma só vez perdi duas companheiras de fadiga. Agora vivo desenhando totens para relembrar meus amigos. Falta a Águia, a Girafa e o Lobo da floresta. Não quero acordar amanhã e pensar neles como se nunca tivessem existido!

- "Calma Pipa! Eu não acabei ainda. Prosseguindo. O texto "O Luto" é uma das coisas mais lapidares já escritas sobre o tema até hoje. No meio da leitura, parecerá que reconhecerás o vocativo de teu nome intercalando as frases. Porque, sim, foi escrito para ti. Como foi, um dia, escrito dentro de mim, letra a letra, como uma palavra lentíssima, demorando a construir-se nos olhos: s-o-r-r-i-s-o. E, assim, descobrirás tudo o que eu te diria, fazendo-te tranças aos cabelos, se soubesse escrever daquele jeito."

- Torah, foi isso o que aprendeu em seu cursinho extensivo de Mentes Bolorentas e Pedantes no Instituto Brasileiro dos Racionalistas? E vou ler isso para enganar a quem? O destino ou a vida?

- "Ah Pipa, possivelmente os dois. Durante anos tem feito da emoção o seu livro favorito. Não te cansa isso?"

- Onde exatamente está tentando chegar Torah? Acaso está sugerindo que abdicar de certas coisas é um ato de heroísmo?

- "Pipa, apure os ouvidos: no fundo, todos nós abandonamos alguma coisa pelo caminho. Ou porque já não nos servem mais, ou porque de certa forma representam peso e a decisão é só nossa em conviver ou não com isso. Certos esquecimentos são apenas exercícios que devemos praticar com o espírito. E são inúmeras as lições que podemos tirar disso."

- Torah, você sempre dizia que, com o tempo, o meu coração iria bater mais devagar. Porque mentiu Torah? Quando penso em todas essas pessoas ele não pára de me espancar!

Torah – o cartão vai acabar e eu tenho que desligar.

-“Pipa, seu coração faz isso para mostrar que dentro de ti eles ainda estão vivos!” Se cuida criatu...tu...tu...tu...

(...)

Eu tenho gratidão à minha infância. À escassez que me levou a buscar recursos para subverter as cores e reinventar um mundo com menos tonalidades de cinza. Porque não foi parda, mulata, amarela e nem branca. Nesta vida, eu vim cinza. Desertei-me. Desertaram-se. Alvim desgarrou-se primeiro. Ele veio de um reinado distante chamado: Quase Definitivo. Lembra-se disso? “A Pipa é criança. Deveria, mas não tem medo de Monstros. Só que desta vez ela se dividiu entre a curiosidade e o assombro. E na dúvida, optou pelos dois. Mirou no alvo. E não economizou no lance. Ele não fugiu da mira. A seta descreveu o percurso certeiro. Mas depois do arremesso, no instante final, a arqueira viu que não tinha nenhuma saída, a não ser a de correr desesperadamente em sua direção para receber a flecha com ele. O amor é um duelo de arcos e flechas voando sem asas ao sabor do vento. A flecha, o desatino, e o arco, o contentamento.” Este dia ficará para sempre na memória daquela primavera. Alvim, não tente passar a conversa nela. É mulher, o coração partido desconfia. Tente lírio, em silêncio oferecido. Serena, se hoje existo, foi por sua iniciativa. Agora a magia estava perdida. Reviro a gaveta da memória, pode ser que alguma ainda sobreviva. Serena: lembra de mim? Eu sou aquela que guardou algumas pétalas que escaparam do seu vestido. Guardei-as num pote e de vez em quando abro a tampa. É quando surgem do nada, todas as borboletas. Zíris, a implacável colecionadora de feras, fabricávamos armas caseiras para capturar nossos Monstros, as saudosas cascas de bananas nanicas que trazias da feira todas as quintas. Em tempos de caça, partíamos à taxidermia dos Monstros com garruchas municiadas, dávamos um tiro em suas caras, os colocávamos em nossas capangas, os abríamos com nossas facas e, por fim, os recheávamos de palha para enfeitar as paredes diamantadas de nossas almas solitárias. Lembras? Zíris: perdoe este súbito sentir minha guia. Em uma violenta batida, o coração se precipita. Segui-a até confundi-la com a minha própria vida. Be(n)tinha, seus olhos batidos pelo vento ficam sempre secos. Só o coração transborda de tanta espera. Amor é ilha deserta (?!) Be(n)tinha: não estaremos sós. Não somos ilhas. Somos continentes. Suavidade e Segurança a deriva neste oceano de tinta.

Hoje, ao encerrar meu monólogo com Torah - o grilo rabino que mora comigo, queixava-me de ter visto o Monstro de Chocolate e, depois de tanto tempo, não pude conter o meu desespero ante o desejo de um abraço que não julgamos possível por medo descobrir o orgulho ao tatearmo-nos. Escrevo para recordá-los. É para este Deus de papel, diante do qual me ajoelho e conto segredos, que, talvez, não atrevesse dizer nem a mim mesma. Conversando com Torah, a única coisa que fui capaz de assimilar é que, bem, a ordem pode até ser diversa, mas o quebra-cabeça do ser é construído invariavelmente com as mesmas peças. E tenho uma suspeita que não deixa de assombrar meus pensamentos. Ser é um deserto. Que muitos tentam. Poucos são os que atravessam. Vi muitas pessoas pararem no começo. Outras no meio. E o mais triste, vi também aquelas que nem se atreveram. Implodiram-se em silêncios e hoje experimentam na carne o destino de ser em pequenas partes. E ser por frações representava entre outras coisas, não poder ultrapassar o círculo inscrito no pavimento. Desperdiçaram-se miseravelmente. A vitória pertencia aos que conseguiam ser por inteiro. Nós estamos sendo: pelo avesso. Eis a senha para abrir o portal do nosso extremo. E não morrer à margem é ser parte. Nunca em partes. Outro dia uma amiga falava da vida: "Tudo são acervos de etapas que vamos vencendo ao longo dos tempos." Enfrentamos períodos de isolamento. Mas nunca permiti que tomassem distância de mim o bastante a ponto de não me reconhecerem por dentro. Foi assim que nos conhecemos. Sem desmerecer o carinho e a dedicação de todos os outros entes luminares que fazem sol intenso aqui e, que se eu fosse discorrer certo é que cada um deles daria um livro inteiro. Gostaria que os todos soubessem que essas pessoas idealizaram comigo tudo o que eu sempre sonhei para mim mesma. Estar com elas foi o que ressignificou minha existência. Na ausência delas, compreendi que ser sem testemunhas não vale à pena. Sem vocês, a Pipa não é a mesma. Já levei tombos desses de deixar até o espírito esfolado. Meus grandes amigos - se assim me permitem chamá-los: abençoadas sejam as mãos dos que tem me levantado. Graças a vocês, meus pés já conseguem reunir forças para um novo passo.

Uma conversa sobre autoridade moral em que abraço as trindades que reergueram o meu horizonte:

DIVINO: Be(n)tinha – Palavra em Fuga

ESPIRITO: Ziris – Um Toque de Vida
SANTO: Serena – Sensibilidade de Flor

Em nome da eterna criança que nos habita,

AMÉM, Alvim! Importa-se de ser o Bendito fruto entre as meninas?

Ao UNI-VERSO, (Pai e Filho) que representa-nos enquanto essência, na qualidade de espíritos transitivos, conscientes e evoluídos, orbitando em torno dessa galáxia a parir do caos a Estrela do Equilíbrio, à espera de dias mais claros, bonitos, tranquilos em que todos estaremos reunidos em torno de um só sorriso. E para isso eu tenho um nome:

ES-PE-RAN-ÇA. Assim te batizo.

A todos, um feliz Dia das Crianças!

P.S.: Então meninada...acho que a gente devia morar num planeta onde as pessoas fossem parecidas com a gente sabe, assim: meio aliens.

Torah & Pipa.

Mea culpa

2011-10-10T11:20:00.003-03:00

Sob a agulha havia um disco. Soprei a poeira que o cobria, brandi o indicador direito sobre o vinil e a voz estrangulada de Enigma cuspiu do vazio: "Mea culpa." Engoli seco. Em meus lábios, a saliva endureceu. Tinha consistência de concreto. Uma espécie de massa adesiva homogeneizava a língua, formando uma prensa de cimento capaz de passar em qualquer teste de cisalhamento. Deixei que a lâmina deslizasse até o fim. "Realize minhas mais loucas fantasias" - prosseguiu a gregoriana melodia. Gosto das paixões que arrebatam. Primeiro a alma, e, logo mais, as saias. Preparo um café e dos meus quatro janelões em forma de arco, a cidade inteira aparece aos meus pés, como um parque fantasmagórico, usando nos ombros o xale negro de um luto que não combina com ela. De seus olhos, escorre uma chuva pacífica, fina, colorida. Dessas de deixar ruas e avenidas da alma toda diamantadas. Vigio-a como um sentinela. Quando achei que o mundo fosse acabar à minha volta, os astros, num ato de misericórdia livraram-se de sua cólera e tentam salvar o que ainda resta. Formam-se poças. A represa em mim precisa do toque, que faça escorrer o mel colhido em jardins perdidos, os que medram nas encostas e subúrbios, acima das nuvens, debaixo dos olhos. Flores que ofereciam para ninguém o pólen que acabei colhendo no fole cultivado no peito. Quebra-se a dor que manteve a forma desse desejo oculto e que agora é explícito como o timbre de um canto de cátedra que desperta pétalas. Desta vez, são de outra natureza, mais carnudas, cheias de viço como trigo plantado no tesão das tardes. Quando estávamos juntos, grudados num campo devastado pela esperança de uma chuva que se recusava a chegar. Éramos ainda o deserto até que viestes com teus lírios que pareciam, de longe, de plástico, iguais aos outros. Mas era tu e teu coração de veludo, que me cobriu também de rosas e de algumas plantas desconhecidas, talvez as que vieram de um paraíso ainda não inventado pelas poetisas. Desmaio de prazer nessa loucura sem sentido, em que nos agarramos como dois amores brutos, que enfim se encontram e temem diante do calor do dia que despenca em nossas costas, rompendo todos os selos. Grude que fica desse som noturno, essa alvorada tardia de cristais, esse diamante de planetas distantes, onde as estrelas pousam sua luz e onde me acabo, com esse sentimento que é puro orgasmo. Sorri abertamente às suas costas, quando passastes por mim, não para fazer questão de ser visto mas para certificar-se de que eu não o havia esquecido. Tinha o espírito crescido, contudo, uma aura insatisfeita. Tua expressão revelava soberba, na textura da insegurança, sua forma avessa. Agora, sem aquela arrogância que tornastes sua inseparável companheira. Meu corpo não pode. É possível que não tenhas visto, estavas de costas. Debaixo daquela tempestade, minha alma o abraçou até perder as forças. Tarde. Outubro. Segunda-feira. Passeio os olhos pelo bico chaleira. A água ferve. Com ela, assovio minha espera. O fogo da paixão amolece-nos com o calor que entorna. Digo teu nome e toda poesia descamba sobre mim como chuva luminosa.

Lídia Martins

2011-10-07T12:55:00.001-03:00

Houve uma concentração inesperada de cores na primavera.

Fiz de mim a flor mais esperada do jardim.

Enfim, renasci.

Lídia Martins

2011-10-07T12:48:00.000-03:00

E quando menos se espera, lá longe, do alto onde

os pássaros se encontram, a tristeza

bate as asas e se perde

aos olhos da gente.

Lídia Martins

2011-10-07T12:45:00.000-03:00

Não ficar à margem era ser parte.

Nunca em partes...

Lídia Martins

2011-10-07T12:37:00.001-03:00

Alma escondida na floresta. Derrubando árvores, levantando ocas,

demarcando terras e fabricando armas

para sair a caça de poemas.

Capturo versos com

arco e flecha.

Lídia Martins

2011-10-07T12:25:00.000-03:00

Meu corpo e meu espírito foram inteiramente cobertos de rosas.

O vento sopra em todas as direções.

Silenciosamente,

levantam-se

as pétalas.

Lídia Martins

2011-10-05T21:28:00.002-03:00

Viver era isso mesmo. Era também enxergar

a impossibilidade do amor,

apesar de eterno.

Lídia Martins

2011-10-05T21:25:00.001-03:00

Não tenha medo de morrer sozinho.

Tenha medo de morrer vazio.

Lídia Martins

2011-10-05T21:05:00.012-03:00

Às vezes me pergunto se o silêncio não seria uma espécie

de luto pelos encantos que se quebraram.

Pelos sorrisos que,

de repente,

pararam.

Lídia Martins

2011-10-05T20:31:00.000-03:00

Um segredo tem o peso das pessoas

que debaixo dele escondemos.

Lídia Martins

2011-10-05T19:34:00.003-03:00

Agora a magia estava perdida.

Reviro a gaveta da memória.

Pode ser que alguma

ainda sobreviva.

Lídia Martins

Cartas que o Mundo não leu Parte IV

2011-09-30T21:26:00.019-03:00

PORTO XAROPE: A CARTA QUE CAIO F NÃO CONSEGUIA ENCERRAR

Nei Duclós

Sigo hoje publicando as cartas que Caio Fernando Abreu enviou de Porto Alegre (aqui identificado como Porto Xarope) para mim nos anos 70, e que tem causado grande repercussão nas mídias sociais, blogs e jornais. Digitá-las uma a uma, cuidando para que tudo saia na íntegra como ele me enviou é um exercício não apenas de memória, mas de resgate de emoções soterradas, paisagens perdidas, dias ocultos, conversas que o vento tinha levado. Por isso este processo é lento, intenso e revelador. Vamos à carta:

Porto Xarope, 6.6.77

Nei,

eu hoje to tão triste – não, eu tava, agora já passou um pouco, porque eu já cheguei em casa, fiz um mate e to ouvindo o Concerto de Bra(n)denburgo de Bach (“poucos sabem que Johann Sebastian Bach...”), um giorno de cane, como costumam ser os dias nesta cidade, especialmente par quem trabalha na Folha da Manhã (tem coisa pior). Tudo começou às 8h30 da matina, tirando uma radiografia absolutamente sádica de um dente – é assim: o cara enfia ferinhos nos canais abertos de um dente até localizar o nervo. Quando a agulha pica o nervo (e você se crispa de dor)é preciso que o próprio radiografado fique segurando uma chapinha contra o dente até radiografar. Brrrrr. Tudo bem: no mínimo duas encarnações de karma a menos.

Depois o jornal e tanta, mas tanta gente querendo falar comigo. Tem dias que tenho vontade de escrever nas costas da cadeira “hoje não estou para ninguém” ou “seja breve” ou “genius at Work” ou também “keep distance”. Fui agressivo e desagradável com o San Martin e com todo mundo. Tenho usado botas – fisicamente e no sentido figurado também. Por fim a Praça XV, vir em pé no ônibus, como gado, um passo à frente, outro mais – e aos pedaços chegar em casa.

Eu queria ter te escrito antes. Tinha POTES de trabalho. Me descontaram cerca de uma milha e quinhentos da quinzena, recebi só 900 e só de aluguel tinha 950. Fiquei com menos 50 até o dia 15. Queixas, queixas. A portaria da censura prévia aos livros, jornais & revistas estrangeiros. O negócio do INPS, não tem mais direito a atendimento (embora continue descontando) quem ganha mais do que a monumental quantia de três salários mínimos. O quebra-pau em belo Horizonte. E coisas que não sei, porque não li e ninguém me disse. E um cansaço, e uma sensação de estar escorregando (não individual) prum negócio escuro.

As batalhas de todo-dia parecem inglórias. Claro que a gente insiste. Tenho comprado brigas: esta semana devo falar, quarta, no Clube de Cultura e, na sexta, em pelotas. QWuero “dizer coisas”. Não sei se posso, se devo – mas to evitando me omitir e, na medida do possível, através das matérias que faço ou desses papos que pintam ir- que pretensão – pelo menos alertando as pessoas para o HORROR que tai em volta delas e pra necessidade – urgente, urgente – de modificar as coisas.

Ô Nei, não temos nenhum líder, nenhuma ideologia que preste,nós estamos sendo roubados, estuprados e assassinados lentamente, todos os dias. Eu ando cheio de raiva. Acho que todo mundo. E de impotência. E de vontade de agir de uma maneira mais eficiente, mais real, mais imediata. Porque NINGUÉM a não ser pessoas como nós vai fazer porra nenhuma para modificar essa merda toda. A gente não pode, não deve, não tem o direito de se omitir. Apesar das limitações pessoais, das dores individuais ou da própria pele a defender. Que talvez valha muito pouco neste momento.

Pausa. Tomo mate, ouço Bach, fumo Carlton.

Individualmente, tudo – digamos – bem. Cheguei daí com uma energia incrível. Eu tava todo amortecido aqui, eu só tinha dor e um nojo constante de tudo, de todos, um desprezo, um desgosto. Isso aí me sacudiu, a partir da ansiedade mesmo das pessoas, da crispação das situações, do desespero gritante de todo mundo. E Julio, teve Julio. Foram 12 dias de convivência intensa, 24 horas por dia.

Quando cheguei aqui me faltava um membro, uma metade de cérebro. Doeu muito. Tomei meio vidro de Vegostesil (éótimo) e dormi 16 horas. Depois fui aterrisando aos poucos, e perdendo energia, e voltando aquele desgosto, aquela náusea, e contração no canto da boca. mas to resistindo, Che. E tento me quer bem apenas por isso – por insistir e resistir. Nem sempre consigo.

Sábado faz uma semana que me mudei. desde que tinha proclamado minha independência ou me auto-parido, em novembro, tava morando num apartamento em pleno centro (Jerônimo Coelho) onde a paisagem

onde a paisagem

(onde a paisagem)

onde há pais agem.

Passou um tempo. Agora é quase meia noite. Eu jantei, fumei, bebi vinho (pouco), conversei com Gui e Graça Medeiros, depois chegou Sandra – e tantas coisas se passam, na real-de-fora e na da-mente-de-dentro-tão-real-quanto. Ô Nei, ás vezes eu fico tão confuso. Agora to meio chapado e acho que antes estava tentando dar umas coordenadas objetivas da minha vida, mas agora eu fico me perguntando se têm importância. Suponhamos que sim.

Aí continuo a te contar. Retome a página anterior, na parte (...Coelho) onde a paisagem – bem a paisagem lãs era um paredão de concreto. Agora estou numa casinha, em Petrópolis, com terra e pátio. Tento me adaptar. De qualquer forma, anyway, me adaptaria. Mas teve coisas/tem coisas boas.

Eu não sei. Mas passa pela cabeça que isso não interessa, e me dá vontade de reler tudo o que te escrevi antes para tentar pegar algum sentido. Mas é tão partido.Ô Nei, eu tenho ficado tão confuso. Tem uma divisão aqui – uma querendo fugir a todo vapor a qualquer compra de qualquer barra e uma outra onipotente, querendo ficar no controle de absolutamente todas as emoções, sensacionais, situações.

Tenho planos. Acho um pouco temerário? utópico? fantástico? escapista? ainda ter planos a esta altura do campeonato, mas – que se á de fazer? – tenho. Tem uma coisa contra a cidade, contra a moral local, estadual, contra a burrice, a estreiteza e a mediocridade crescendo. Há uma possibilidade de conseguir um registro profissional no Sindicato. Ainda não foi possível ir lá (dentista todas as manhãs), mas eu gostaria de cair daqui depois de julho. Acho que esta casa para onde vim e todas as barras que possivelmente poi tarem nela – boas ou/e más – devem ser transadas. Mas eu quero ir. Ô Nei, eu sinto um sufoco terrível.

Me escapam queixas, chicotinhos autopunitivos.

Foi bom e quente ver você. Depois, na tua casa, eu fiquei achando que a vida de vocês tá bastante dura. Que era uma vida muito nua. A partir das paredes da casa, dos poucos móveis – de tudo o que há (ou que não há) de objetos dentro dela. E que isso me dava uma outra face tua. Como te ver no jornal também me dava. E me ocorre que – porra, que troço mais literário – que as pessoas são um pouco quebra-cabeças que você vai juntando pedaço por pedaço (às vezes misturando dois ou mais jogos diversos e fazendo confusões medonhas, ou tentando freneticamente encaixar peças que absolutamente não cabem nos espaços, ou – tana coisa). Me confundo nessas.

Enquanto te escrevo, me passa uma idéia ubaldiana na cabeça: até que ponto é inviolável tudo isso que digo aqui? (*) Outro dia – há uma semana – recebi uma carta de Madri que foi colocada no correio dia 12 de dezembro de 1976!

Mas não importa muito. Acho que já te disse que ando meio agressivo – tenho pensado que não existe nada absolutamente inconfessável.

Quando eu voltava pra casa, hoje, ao descer do ônibus,. quando ia cruzar na frente de uma garagem – de dentro da garagem saiu uma moto em alta velocidade, com um garoto em cima, passou zunindo na minha cara e espatifou-se contra o poste da calçada oposta. Eu não parei pra olhar.

É meia-noite, a minha cuca não tá rendendo mais nada, to dispersando e confundindo. Ô, Nei, eu queria te dar um grande abraço – tem um jeito disso não soar forçado? – aquele dia em que você entrou na sala Vladimir Herzog me deu um ufa! interno. Eu acho que vou cair enseguida nessa briga aí, pra dar um jeito d enseguida cair pra outra fora daqui. Brigas, brigas. Eu quero te mandar um poema aqui do fim, tem a obra completa de Mario de Andrade aqui na minha frente.
Vemos ver o que ele sugere:

(abriu nos poemas de amiga, já está viciado)

Nós íamos calados pela rua

e o calor dos rosais nos salientava tanto

que um desejo de exemplo me inspirava,
e você me aceitou por entre os santos.

Erguer do chão um toco de cigarro,

fumá-lo sem saber por que boca passou,

a terra me eriçava a língua e uma saliva seca,

poisando nos meus lábios molhados renasceu.

Todos os boitatás queimavam minha boca.

mas quando recomecei a olhar, oh minha doce amiga,

os operários passavam-se todos para o meu lado,

todos com flores roubadas na abertura da camisa...

O Sol no poente, de novo auroral e nativo,

fazia em caminho contrário um dia novo,

e as noites ficaram luminosamente diurnas,
e os dias massacrados se esconderam no covão duma noite sem fim.

´Dá um beijo na Ida, outra nos petizes (petizes é bom, não é?). Dá um abraço no Moacir Amâncio e anota lá a direção, Che: Rua Chile, 661, 90000 Petrópolis Porto Alegre (o CEP deveria vir após Petrópolis, e não antes – a minha objetividade às vezes também marca).

Agora abri de novo o Mario de Andrade e peguei ele “sonetizando” lindo. Che, veja estes, a La Augusto dos Anjos (que tenho lido muito):

“Vou fazer do meu fim minha esperança,

Oh sono, vem!...Que eu quero amar a morte

com o mesmo engano com que amei a vida”.

Tô espichando para terminar.

Julio (Santa Hoerst) tem me escrito muito. Tem pintado baixezas & vilezas na história do livro do Pasquim absolutamente vergonhosas. Um pouco por isso, também, a minha cuca está um pouco descacetada. Me dá uma puta decepção e uma certeza de novo que a política-dos-bastidores-literários é, realmente, de vomitar. Blllleeeeaaaarrrrggghhhh! (não é assim vômito de HQ?). A minha cuca tá cheia de idéias pra escrever, mas eu não tenho ousado. Li a entrevista do Ferreira Gullar no Pasquim (leia o poema dele chamado Alegria no Anima nº 2 – achei ele aqui -_ e ele diz que agora só escreve quando é pressionado por alguma coisa interna muito forte. Comigo tem sido assim, não sei se é uma desculpa para a minha falta de método. Esse poema do Gullar aí me incendiou por uns três dias, é uma barra de lucidez meio alucinante, veja:

“O sofrimento não tem

nenhum valor.

Não acende um halo

em volta de tua cabeça, não

ilumina trecho algum

de tua carne escura

nem mesmo o que iluminaria a lembrança

ou a ilusão

de uma alegria)

Sofre tu, sofre

um cão ferido, um inseto

que o neocid envenena.

Será maior a tua dor

que a daquele gato que viste

a espinha quebrada a pau

arrastando-se a berrar pela sarjeta

sem ao menos poder morrer?

A justiça é moral, a injustiça não.

A dor te iguala a ratos e baratas.

que também de dentro dos esgotos

espiam o sol

e no seu corpo nojento

de entre fezes
querem estar contentes.

Esse é A Alegria.

(definitivamente não estou conseguindo encerrar esta carta) .

Sábado foi o aniversário do Dudu SM (Dudu SM é um bom nome prum personagem. não?). A gente fez um jantar aqui e tentou fazer com que com que – quem sabe?- as coisas ficassem um pouco legais, pra todo mundo. Foi meio crispado, meio o final desse poema. Acho que é assim quase sempre. Ou sempre, não sei.

Magra Jane vai sexta embora para o Rio. Eu acho ótimo.

A cidade, ô Nei, a cidade.

O jornal, ô Nei, o jornal.

Mas o inverno, tem frio chegando e aqui em Petrópolis um céu incrível. Que eu quase nem olho, mas quando olho é bom.

Vi um filme absolutamente lindo: A História de Adele H., de Truffaut, um amor alujcinado, romantismo louco, uma paixão levada ao limite da loucura. Dá uma grandeza pros sentimentos humanos.

Sei lá.

Um beijo. Não escreve se tu não puder ou não tiver tempo. Tudo bem. Até

Caio

RETORNO –1. Tempo brabo de censura, Caio se preocupava com a inviolabilidade das cartas em relação à interferência da ditadura e não ao eventual segredo contido nelas. 2. O carinho de Caio por mim e minha família é uma presença recorrente e marcante em todas essas cartas, assim como a relação afetiva que tínhamos, como dois escritores em pleno processo de criação. 3. Pessoas queridas citadas estão aqui como Caio se referiu a elas, sempre do seu jeito literário de ser, considerando cada uma como um personagem. O meu personagem, vê-se nessa carta, era um pouco desafiante e por toda a correspondência interagimos como duas pessoas próximas e ao mesmo praticamente desconhecidas.

Nei continua a presentear-nos com os gritos engarrafados de Caio. Li a primeira frase ao acaso e deixei cair a carta, incapaz de terminá-la. Gosto de pensar que encontrarei a saída deste labirinto, mas nem sempre acredito.

Duclós é Jornalista desde 1970, autor de seis livros publicados de poesia, romance, cronicas e literatura infanto-juvenil e alguns inéditos de ensaios, crônicas, poesia e contos. Formado em História pela USP.

"Lento e bruto, eu mudo.

Sei que vem outubro."

Nei Duclós

http://outubro.blogspot.com/

Um abraço desamparado.

Pipa

2011-09-29T00:54:00.003-03:00

Coming Back to Life

Hoje o sol se pôs assim: para dentro...

De mim.

Pipa

2011-09-28T18:59:00.003-03:00

Agora ela era pássara pousada num fio de brisa.

Os braços, duas asas multicoloridas

expandindo-se, com loucura,

ao encontro da vida.

Pipa

2011-09-28T18:55:00.005-03:00

"Amo-te"- soprou minha Sereníssima...

2011-09-28T18:13:00.001-03:00

As horas recuperaram os números.

Os dias já não são inominados.

Do que não é capaz o

amor quando quer

transformar-nos?

Pipa

2011-09-28T18:09:00.002-03:00

A esperança pousou em meu dedo.

Na presença daquela esperança

amiga, já era possível ir em

frente com o meu dia,

com a minha vida.

Pipa

2011-09-26T22:14:00.001-03:00

Return at Sunset

Exceto para o perdão, não existe

segunda chance.

Lídia Martins

2011-09-26T00:47:00.002-03:00

Os olhos batidos pelo vento ficam sempre secos.

Só o coração transborda de tanta espera.

Amor é ilha deserta.

Lídia Martins

2011-09-24T19:53:00.001-03:00

Às vezes te escuto entre os estalos das ondas, achando que

você continua por aí em algum lugar desse porto,

correndo em direção àquela praia de areias

incertas que agora parece

se distanciar...

Lídia Martins

2011-09-24T17:24:00.006-03:00

Eu ia dizer alguma coisa, mas as palavras entraram

em órbita no céu da

minha boca...

Lídia Martins

2011-09-24T03:23:00.004-03:00

Não tente passar a conversa na primavera.

É mulher. O coração partido desconfia.

Tente flor, em silêncio oferecida.

Lídia Martins

2011-09-24T01:27:00.001-03:00

Continua nevando aqui.

Mas muito pouco...

Eu fujo da neve para que meu coração não esfrie.

Vai ver esta neve é a caspa de Deus

coçando a cabeça, enquanto

pensa no que vai

fazer comigo.

Lídia Martins

2011-09-24T01:10:00.001-03:00

Ao arrebentarem aquela linha,

levaram tudo o que era dela.

Menos os...

2011-09-21T04:29:00.010-03:00

Insigths

Levanto os olhos para o céu e o vejo dependurado apenas num fio de brisa.

Ele, sereno, boceja. Depois sorri submisso por ter sido

surpreendido com o céu-da-boca

cheio de estrelas.

Lídia Martins

2011-09-21T04:26:00.005-03:00

Sopros de um anjo alado

Já não me podem saquear a ternura.

Nem nos momentos

mais ásperos.

Lídia Martins

2011-09-21T02:55:00.003-03:00

E é fundo que calam...

E, amanhã, quando eu acordar,

o zunido já terá se

dissipado.

.
.

Lídia Martins

2011-09-21T01:40:00.000-03:00

UNI-VERSO

As mãos chamavam a linha do destino.

Quaisquer que fossem as escolhas,

restava, acima de tudo,

o respeito aos

caminhos.

Lídia Martins

2011-09-20T19:12:00.030-03:00

Há sentimentos que não inventaremos

com palavras...

Lembra de mim? Eu sou aquele que guardou algumas pétalas

que escaparam do seu vestido.Guardei num vidro e

de vez em quando abro a tampa.

É quando surgem do nada

todas as borboletas.

Lídia Martins

2011-09-20T00:28:00.005-03:00

O Retorno

"Não vás. E não fui. Ainda que todo o dia, toda a vida, tivesse

esperado aquele instante, único entre todos os instantes,

ainda que tivesse imaginado o mundo ao

pormenor depois da fronteira

pequena daquele instante,

não fui."

José Luis Peixoto, In.: Nenhum Olhar.

"Era eu entre aspas. Sugada pelo susto para dentro do mudo retrato...Recolhendo despedidas com os dedos.Eram os minutos desmaiando sua lâmina afiada pelos meus pensamentos plantados em algum lugar no chão, fatiando a memória como se eu tropeçasse no pretérito de minhas anêmicas lembranças.Era eu flutuando no ar feito partículas dissipadas sobre o instante...Era meu coração recortado... Como se fosse apenas uma silhueta vazada por onde o vento cortava caminho. Era eu página virada. E os pingos de chuva franzindo a imagem pintada nas poças dos meus olhos. Era eu chutando sonhos esfumaçados que brotavam do asfalto quente...Por dentro, o eco. O retumbar fugidio de quem viveu de palavras e as recebeu nunca, que perdeu o paradeiro de uma caneta seca de nada sentir e sentia enfim... Era a alegria tumultuada de quem sorri como uma borboleta que se entrega sem resistência ao abraço do vento, salva da neutralidade ou de qualquer sentimento rasurado. Eram as palavras escapulindo afoitas do meu peito. Logo eu, a mulher mais fraca que já conheci, que espiava fantasmas escondida por dentro dos olhos, agora arrancando letras soltas do meu piano de contar. Era eu, aureolada pelo verbo que dependurava em linhas eternas as sensações de apenas um segundo. A visão, este conto contado pelos olhos. Foi demais para mim. Pois há esta desmesurável chance em minha escrita. Esta contradição que rompe com flores o véu do silêncio. Era eu sem mais temer a descontinuidade das coisas. A cada palavra que se completava no papel, um pedaço que faltava, colava-se novamente ao coração."

Obra da Artista:

Ziris-Blog: Um Toque de Vida

Ziris - Minha Guia Espiritual à Distância,

Estendo-te as mãos ainda mornas. E te ofereço o meu melhor sorriso. Aquele. Que você sempre me arrancava quando ninguém mais achava que era possível.

Tu chegada,

Pipa.

2011-09-19T06:24:00.050-03:00

A gente podia se ver no mar

Não estaremos sós. Não somos ilhas. Somos continentes.

Suavidade e segurança à deriva

neste oceano de tinta.

Lídia Martins

2011-09-19T06:24:00.043-03:00

Nonense...

A essa hora da manhã o céu fica azul cobalto.

Lembra um mar sereno, frio, calmo.

E a lua, uma veleira silenciosa

flutando na maré

baixa.

Lídia Martins

2011-09-19T06:19:00.032-03:00

Para ser mais explícito

Há sinais que ficam fechados

por instantes

infinitos.

Lídia Martins

2011-09-19T06:15:00.007-03:00

Não solte das minhas mãos

Vem, vem, vem andar comigo descalça...

O rio é fundo mas podemos

nos apoiar nos braços

das rochas.

Lídia Martins

2011-09-19T06:08:00.005-03:00

Gelolândia - Himalaia.

Enquanto isso na Sale of Ice...

2011-09-18T22:53:00.003-03:00

Coisas sopradas ao penhasco das horas:

Atiro gentilezas pela janela...

Caem verticalmente sobre as cabeças alheias.

E são esmagadas pelos cascos de seus pensamentos-cavalos.

Lídia Martins

2011-09-18T15:30:00.001-03:00

Eu não quero destruir o jardim dentro de mim.

Então retiro as rosas cálidas.

Preciso aguardar

o florescer.

Lídia Martins

2011-09-18T15:07:00.006-03:00

Mas eu só queria te falar das nuvens esparsas no céu azul desse dia.

Parecem beijos que o sol dá para

comemorar

o clima.

Lídia Martins

2011-09-17T17:40:00.000-03:00

‎"Não, ela não era tola. Mas como quem não desiste de anjos,

fadas, cegonhas com bebês, ilhas gregas e happy'ends

cinderelescos, ela queria acreditar.

Até a noite súbita em que

não conseguiu mais."

Caio F.

2011-09-17T02:34:00.003-03:00

Gestos de um afeto intangível:

Alma'minha, que a distância seja em primeira instância desvanecida. E que neste breve momento em que transcendemos o tempo através de um recado, permita-me que eu me aconchegue a tua ausência como um pássaro que retorna ao ninho, pois é cósmico o carinho com que beijo a tua saudade.

Flor autoral deixada ainda há pouco em minha escrivaninha

pelas mãos do Lord: Willyan Luemi.

Te abraço com loucura.

Pipa.

2011-09-17T02:03:00.000-03:00

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura.

Vinícius de Moraes

2011-09-16T23:48:00.015-03:00

Nuances

O menino de alma clara e olhos coloridos

tentava modificar as cores

que haviam me

escolhido.

Temo que acabe conseguindo...

Lídia Martins

2011-09-16T23:30:00.006-03:00

É disso que eu preciso: de sede.

E da vontade de

beber.

Lídia Martins

2011-09-16T23:20:00.009-03:00

Infertilidade de Impulsos

Muitas vezes fui o que disseram de mim.

E algumas coisas ficaram gravadas

para sempre, como um

número de

série.

Lídia Martins

2011-09-16T21:51:00.006-03:00

Foco

Imagem/Título: Renata Carneiro

Viver é um susto, mas você pode fazer dele

um suspiro quando encontra

a direção.

Lídia Martins

2011-09-16T02:07:00.001-03:00

Cante pra eu dormir...
Eu estou cansada e eu
Eu quero ir pra
cama.

Dezesseis. Madrugada. Setembro. Sexta.

Data em que morre a minha crença na humanidade,

para nascer, quem sabe, espero que sim,

a crença que ela terá

em mim.

Pipa. Agora eu era...Era. E não é possível que não fosse.

2011-09-15T23:58:00.019-03:00

Então era um salto sem rede.
Com direito a pernas e
sonhos balouçando
nos ares...

Vendo que já não era possível fugir de seus domínios,a criatura de sopro

corre até perder o fôlego e a força de seus passos caírem no vazio.

Pára, e olha, serena, antes de atirar-se nos braços do abismo.

Como se estivesse atada apenas a um visgo imaginário, ela

fecha os olhos, deixa se acariciar pelo vento gelado, e

sorri, débil, ao corpo já desprendido do espírito.

Os pés lhe escaparam no instante exato em que

sentiu as mãos anônimas daquelas sombras

alongarem-se, para, com um só toque,

empurrá-la à vertigem do penhasco.

Em uma violenta batida,

o coração se

pre

ta.

Vamos sorrir a sua (...) Cheers!!!

Pipa. Agora eu era o herói.

2011-09-15T15:38:00.001-03:00

A vantagem de se ter amigos sensitivos é que eles têm

um par de antenas ao invés de

um par de ouvidos.

Nela as digitais do voo eram rasantes sobre as estrelas. A borboleta desafiava-lhes o olhar, como no jogo do sério. E ganhava sempre. As estrelas sempre piscavam primeiro. Nos planetas em que buscava pouso, ansiava por afeto novo. Mas não os de artifício. Dos feitos de laço vermelho, indesatável. Amor, quando se derrama, é batismo. Por isso toda unção é extrema.Sua melhor porcelana: com ela servia fome aos reis e sede às raízes.

Voz autoral de Roberta Mendes

2011-09-15T00:17:00.000-03:00

Gosto de paixões que arrebatam:

primeiro a alma e,

logo mais,

as saias.

Lídia Martins

2011-09-14T23:02:00.004-03:00

Vem pro meu samba,
Que atrofio quando não me danças...

"Qual foi seu grande erro, capitão? perguntou o biógrafo.

Não ter escutado a Sereia,

disse Jack o Marujo."

Nei Duclós

Saravá, Xangô!

2011-09-14T16:52:00.001-03:00

Véspera de asas

Consegue ouvir os borbulhos

d'água precipitando-se

sobre o silêncio

das pedras?

Pipa.

2011-09-14T15:18:00.001-03:00

Ouvido coladinho nas janelas do paraíso:

Tentando escutar o cochicho dos anjos

sobre o nosso

destino...

Pipa.

2011-09-13T20:44:00.000-03:00

Caia a noite sobre a cidade e com ela a esperança

de que os desejos soprados aos

dentes-de-leão se

realizassem.

Pipa.